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秋生被父亲按住肩膀，面前是一只豁了口的陶碗，肉块被炖得酥烂，汤面上浮着一层薄薄的金黄色油脂，在碗沿边上凝成细小的油珠，在火光底下微微晃动。

肉被切成了均匀的小块，边缘炖得微微卷起，肉质纹理在筷子尖下轻轻散开，渗出一缕缕棕褐色的汁液。

秋生离得近，那股气味顺着一缕热气钻进鼻腔，带着一种肉食特有的、被香料遮掩过的焦甜，可在那甜味的底下，他闻到了另一层东西——像是铁锈，像是雨后被翻开的新土里渗出来的那种生腥，像是某种在他舌尖上从未尝过、却刻在他更深的记忆里的古老味道。

秋生看见自己的手——那双小小的、指节突出的、指甲缝里塞满了泥垢的手——在微微发抖。

他闻见那股气味了，甜中带腥，像是铁锈掉进了一锅烧开的水里，又像是秋天收割过的稻田里残留的稻茬被雨水泡烂了的味道。

那气味从碗里升起来，热腾腾地扑在他的脸上，钻进他的鼻腔，顺着咽喉一路滑下去，在他的胃里拧了一个结。

父亲没有说话，只是一只手按着他的肩膀，另一只手将那碗往他面前推了推。

那只手的力道很轻，却重得秋生喘不过气来——那是活命的力气，那是让你活下去的唯一的路，你走也得走，不走也得走。

秋生的牙齿咬得咯咯响，他感觉到自己的胃在翻涌，有一股酸涩的东西从喉咙口涌上来，他猛地偏过头去，呕了一口清水，可胃里什么也没有，只是干呕，一声接一声，像要把五脏六腑都翻出来晾一晾。

他看着那碗肉，看着汤面上浮着的那层薄薄的油光，看着肉块被煮得松散后露出的纹理——那是他曾经见过的某个画面，是他在仙殿里宴饮时，仙娥们端上来的一盘盘精致的菜肴，薄薄地切作片，齐齐地码着，佐以清亮的酱汁与青绿的葱丝，用银箸夹起时微微一颤，肉香便在满殿的灯影里散开。

仙娥们端上那盘菜时，嘴角是盈盈的笑意，像是在呈上一桩风雅的事。

他那时接过来，随意尝了一口，赞了一声“鲜嫩”，便放下了筷子，却从未想过那鲜嫩二字底下，是什么东西被切成了均匀的薄片，是什么生命被煮成了酥烂的模样。

此刻他看着碗里那些炖得酥烂的肉块，看着汤面上浮着的那层油光，那个模糊的念头忽然变得清晰起来，清晰得让他浑身发冷。

他忽然明白，所谓人相食，不是从今日才开始的。

在仙界那些高高在上的宴席上，在他们以为不过是“下界凡人的命数”的一次次游戏里，在他曾经轻描淡写地说过的“不过是个凡人罢了”的每一个字里——有些东西，早就被炖烂了，切碎了，摆上了看不见的桌案。

他那时未曾低头去看，不过是肉没有端到他自己面前罢了。

父亲按着他的手松开了。

秋生抬起头，看见母亲坐在灶膛的另一边，火光映着她的侧脸，她的眼睛干涩，没有泪，只是定定地望着那口锅，嘴里喃喃地念着什么，听不清是经文还是儿子的名字。

秋生又低头看了看那碗肉，汤面上浮着一层薄薄的油，油光里映着灶火的倒影，一跳一跳的，像一只挣扎着不肯熄灭的眼睛。

他尝过用瑶池水炖的灵芝羹，那汤清澈见底，入口鲜甜回甘，仙娥们捧着玉盏跪在席前，连呼吸都压得极轻。

此刻他面前这碗肉汤浑浊而滚烫，那股甜腥的气味像一把生了锈的钩子，生生地勾住了他的嗓子眼。

他硬生生地灌下去了。

第一口下去的时候，他整个人像被雷劈中了一样僵在椅子上——那股味道在他的舌面上炸开来，黏腻的、带着一丝若有若无的焦糊味的甜，像一块浸过血的腐肉在舌尖上化开，汤汁顺着喉咙滑下去，所过之处都是一阵滚烫的灼痛，仿佛有人在拿烧红的炭在他肚子里慢慢碾过去。

他听见自己的喉结上下滚动的声音，听见那汤汁落进胃里时发出的一声沉闷的回响，然后他便再也忍不住了，弯下腰去，将刚咽下去的东西又呕了出来，呕得涕泪横流，呕得五脏六腑都像被一只无形的手揉成一团。

母亲忽然从灶膛边站了起来，她走到秋生面前，蹲下身，用那双开裂的、沾满了灶灰的手捧住他的脸，那双眼睛里干涩如枯井，却带着一种奇异的、几乎是温柔的坚定。

“咽下去。”她说，声音很轻，像在哄一个不肯吃药的孩童，“咽下去，你才能活。”

秋生看着她，看见她眼角那两道深深的皱纹，看见她鬓边一夜之间白了大半的发丝，看见她捧着自己脸颊的那双手上横七竖八的伤口，有的结了痂，有的还渗着血珠。

他忽然觉得自己方才那一阵作呕是多么奢侈，多么矫情，多么像那个高高在上的、不食人间烟火的太子殿下，坐在云端的宫阙里嫌茶水烫了一分便搁下不喝。

他重新端起那只碗，这一次他没有犹豫，一口一口地将那碗汤喝尽了。

那夜他们吃了“弟弟”。

浑身作呕又抗拒的那一刻，云华忽然深刻意识到他们是一样的，是人啊。

人间乱象竟然如此赤裸和残忍，人已经摈弃人性，想要活命，就不得不拥抱野性，回归最原始的欲望。

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