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那滋味留在秋生舌根上，像一道永远褪不掉的疤。

他跟着父母一路往南，饿了便啃树皮、挖草根，喝过泥水，吃过观音土。

观音土吃下去肚子里胀得铁硬，像塞了一块石头，好几天排不出来，疼得他抱着肚子在草地里打滚，母亲便用温水一点一点灌他，用手掌轻轻揉他的肚子，揉到那些土块碎了，他才像泄了气一般瘫倒在地，满头虚汗。

路上不会有尸体，甚至不会有骨头。

这是秋生后来才慢慢看明白的一件事。

那些倒在路边的、靠在树下的、蜷在沟渠里的身影，甚至不用等到天黑透了，那些身影便不见了，只有原地留下一滩暗色的湿痕，被野草一盖，第二天便什么也看不出来了。

肉吃完之后，骨头可以拿来当柴烧，白森森的肋骨往火堆里一丢，噼啪作响，火光里泛着淡蓝的磷色，像什么人在暗处点了一盏灯。

秋生蹲在火堆旁边添柴的时候，常看着那些骨头在火里蜷曲、变黑、崩裂，然后化作一捧灰白的粉末，被风吹散了。

他那时候会想——原来人死了之后，真的什么也留不下。

什么功名利禄，什么千秋万载，什么天庭太子的尊荣，在一场饥饿面前，连一根骨头都不如。

骨头还能当柴烧，还能在火里噼啪响那么一声，给活着的人片刻的暖意。

就这样，死掉的人以另一种形式在活人的肚子里获得新生，彼此交融不分你我。

人活着，有时候就是一场漫长而可怖的消耗——消耗自己，也消耗别人。

秋生慢慢学会了辨认路上那些人的眼神——有的已经空了，空得像两口枯井，你往里瞧什么都瞧不见；有的却还亮着，亮得瘆人，像饿久了的野兽在暗处窥视猎物时眼底那两点绿光。

他见过一个妇人将怀中尚在吃奶的婴儿卖给一伙过路的兵，换来半袋粗粮，她接过那半袋粮食的时候，脸上没有哭，甚至没有低头再看一眼那个被兵士夹在腋下带走的孩子，她只是将那袋粗粮抱在怀里，像抱着一件失而复得的珍宝，然后继续赶路。

那个母亲转过身来时，秋生看见她眼底的光也灭了。

从那一刻起，秋生忽然明白——所谓乱世，不是一个又一个战场的名字，不是一个又一个朝代的更迭，而是无数个这样的瞬间，在无数个人的眼底悄无声息地熄灭。

灭得多了，天地间便暗了下来，暗得看不清对面那个人是人，还是一截会走路的柴火。

秋生也明白了一件事：带着成仙的记忆轮回，原来是这样一种滋味。

他记得天庭里的宫阙是什么模样，记得瑶池的水有多清，记得自己坐在高高的云榻上俯视众生的感觉，记得那些仙官们在他面前弯腰时后颈上露出的恭敬的弧度。

那些记忆像一枚烧红了的铁印，烙在他这具瘦小的、营养不良的、满身虱子与疮疤的身体里，时时刻刻提醒着他——你不一样，你本不该在这里。

可这“不一样”三个字，除了让他更疼之外，什么用也没有。

他不能腾云，不能唤雨，不能变出一碗热粥来给饿得直哆嗦的母亲，他甚至举不动一把比他个头还高的柴刀。

他只能像所有流民一样，跟在人潮后面，踩过前面那人踩过的泥泞，啃树皮、嚼草根、喝浑浊的河水，偶尔运气好捡到一片被扔掉的、半生不熟的面饼边角，便如获至宝地揣进怀里，捂到焐热了再一点点掰碎了含在嘴里，含到化成糊糊才舍得咽下去。

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