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“叫什么名字？”有人问。

“叫《我们仍未年少》。”讲师说，“但他们坚持认为，只要心中仍有歌，就永远不算真正长大。”

窗外，梧桐树影斑驳，风穿过枝叶，带来一阵熟悉的旋律。

某个角落的公告栏上，那张褪色的便签仍在风中轻颤：

**“青春的答案，不止一个。

有人选择敢闯，有人选择坚守，

而我们，选择了同行。”**

风吹过，纸页翻动，如同岁月低语，如同时光回响。

故事从未结束，

只是换了章节继续书写。

然而时光并不会因谁的驻足而停留。九月初的北京，梧桐初黄，晨雾未散，清北校园的银杏大道上已有新生拖着行李箱穿行。陈拾安站在哲学系报到处前，穿着干净的白衬衫，胸前挂着志愿者证，目光时不时扫向校门方向。

他知道她在哪趟高铁上，也知道她会在下午三点零七分抵达西站。但他没有去接，正如她也没有让他来。

有些约定不需要言语，就像某些重逢早已刻进呼吸的节奏。

傍晚时分，他收到一条微信：【我在东门老槐树下。带伞了吗？今晚有雨。】

他笑了，抓起背包就往外跑。

果然，乌云不知何时已压上天际，风卷着落叶扑向地面。温知夏撑着一把浅蓝色的折叠伞，站在那棵百年槐树下，裙摆被风吹得轻轻摆动。她看见他奔来的身影，没有动，只是将伞微微倾斜，为他留出一方干燥的天地。

“你怎么知道我会来？”他喘着气问。

“因为你总会来。”她说，“就像我知道你会选这棵树下的长椅作为开学第一篇随笔的写作地点。”

他愣住：“你看过我的入学作文初稿？”

“嗯。”她点头，“你在写‘相遇的意义在于唤醒’，我说，不如改成‘相遇的意义在于确认’??确认你并非孤身一人，确认这个世界还有可以交付真心的地方。”

他望着她，忽然觉得，三年前那个躲在橡皮擦上写名字的少年，此刻正透过时光的缝隙，静静看着他们。

“你变了。”他说。

“你也一样。”她笑，“但有些东西，一直没变。”

当晚，暴雨如期而至。他们在宿舍楼下避雨，隔着玻璃窗看外面电闪雷鸣。陈拾安忽然说：“你知道吗？我昨晚梦见我们还在高三（4）班的教室里，黑板上写着距离高考还有0天，班主任站在讲台上说：‘同学们，真正的考试，现在才开始。’”

温知夏靠在他肩上，轻声说：“那我们现在，是不是也算顺利通过第一关了？”

“这只是第一章。”他纠正她，“真正的考验，是今后几十年，能不能一直记得今天这场雨，记得这把伞，记得你说‘我会来’时的眼神。”

她抬眸看他：“那你记住没有？”

“记住了。”他认真道，“比任何哲学命题都记得清楚。”

一周后，中国传媒大学的迎新晚会上，温知夏作为新生代表登台发言。聚光灯下，她穿着简单的黑色连衣裙，声音清晰而沉稳。

“很多人问我，为什么放弃保送师范的机会，选择新闻这条路。我想说的是，我不是逃离讲台，而是换了一种方式去‘教育’。从前我们以为知识才能改变命运，但现在我发现，真相本身，就是最锋利的启蒙。”

台下掌声雷动。

而在观众席最后一排，戴着口罩的陈拾安默默录下了整段演讲。视频结尾，他加上一行字幕：【她说的每一个字，我都信。】

与此同时，上海戏剧学院的导演系课堂上，林梦秋正对着分镜脚本滔滔不绝：“这部电影的核心不是爱情，也不是励志，而是‘见证’??四个普通人如何用自己的方式，记录这个时代里那些被忽略的声音。”

教授问她：“你有原型人物吗？”

她顿了顿，笑着说：“有，但他们不会让我拍的。因为真实的人生，从来不需要剧本修饰。”

包筠雪则在复旦法学院的第一堂宪法课上，被教授点名回答问题：“你如何看待法律与人性的关系？”

她站起来，声音冷静却不失温度：“法律不是冰冷的条文，它是无数个体挣扎、呐喊、妥协与坚持后的结晶。我之所以选择法学，是因为我相信，正义不该只属于强者，而应庇护每一个不敢发声的人。”

那一刻，她想起了那个雨夜里抱着打印纸冲进音乐室的林梦秋，想起了温知夏读日记时颤抖的声线，也想起了陈拾安在钢琴前说出“我不想再做一个只懂沉默的道士”时的目光。

她终于明白，自己追求的从来不是输赢，而是守护。

冬天来临之前，四人约在老家的母校重聚。

他们坐在曾经的音乐活动室里，窗外飘着初雪。林梦秋带来了她剪辑完成的纪录片样片，《同桌的你：一场非典型青春起义》，片尾字幕滚动时，出现了这样一句话：

>**献给所有在黑暗中仍敢哼歌的人。**

包筠雪看完，罕见地红了眼眶。

“原来我们真的做过这么荒唐又勇敢的事。”她低声说。

“不是荒唐。”温知夏握住她的手，“是真实。是我们活过的证据。”

陈拾安打开《同行录》，翻到新的一页，写下：

>**202X年冬，初雪。

>四人重聚旧地，雪落无声，话亦不多。

>但我们都知道，有些东西从未改变??

>比如信任，比如默契，比如明知前路漫长，依旧愿意并肩而行的决心。**

临走前，他们在钢琴上留下了一枚U盘，里面存着《我们正年少》的所有原始录音、排练视频、聊天截图，以及一封写给未来学生的信：

>“亲爱的后来者：

>如果你看到这封信，说明你们也正站在某个十字路口。

>或许有人告诉你，青春就是要拼命奔跑；

>或许有人劝你，现实不容许你任性。

>但我们想说??

>允许自己慢一点，允许自己哭一场，允许自己为一首歌、一个人、一个念头停下脚步。

>因为正是这些‘不必要’的瞬间，构成了生命中最必要的部分。

>此去经年，山高水长，

>愿你们也能找到属于自己的歌，

>和愿意陪你唱完它的人。

>??来自202X届的四位‘傻瓜’”

多年后，这枚U盘被下一届高三（4）班的学生发现。他们修复了音频，在毕业典礼上重新演唱了《我们正年少》。歌声响起时，坐在台下的陈拾安和温知夏相视一笑，悄悄握紧了彼此的手。

那一刻，他们不再是舞台中央的主角，而是时光长河中的见证者。

而见证本身，就是一种永恒。

某年清明，陈拾安回到故乡扫墓。母亲坟前，他放下一束白菊，轻声说：“妈，我没去道观，但我一直在修行??修的是人心，是世情，是爱与痛的边界。”

回家的路上，他路过小学门口，听见几个孩子在跳皮筋时哼唱：

>“当你和世界初相见，

>微风拂过你的笑脸……”

他驻足良久，直到歌声远去。

回到家，他打开电脑，登录那个名为《我们仍未年少》的私人博客，写下今年的总结：

>“这一年，我去过甘肃的山村小学，教孩子们读诗；

>她从叙利亚前线归来，带回一段令全世界沉默的影像；

>林梦秋的纪录片拿了国际奖，领奖时她说：‘谢谢当年没人阻止我们唱歌’；

>包筠雪代理的公益诉讼胜诉，为三百名农民工讨回欠薪。

>我们不再年轻，但我们依旧在唱。

>只要还有人愿意听，我们就不会停。”

点击发布后，他收到温知夏的消息：【明年春天，陪我去一趟喀布尔好吗？我想在那里，再唱一次《我们正年少》。】

他回复：【好。带上琴谱，我给你伴奏。】

窗外，春雷隐隐，万物复苏。

在某个无人知晓的夜晚，清北图书馆的监控录像曾捕捉到这样一个画面：凌晨两点，一名男生独自坐在哲学区的角落，面前摊着一本泛黄的手稿。他翻到最后一页，轻声念出那句话：

>“你从来都不是一个人在战斗。”

然后合上书，轻轻笑了。

那一刻，整座图书馆的灯，仿佛为他亮了一瞬。

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