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点完后，他回头看了她一眼。

她坐在他对面，目光顺着街角那盏挂灯打下来的光线落在桌面。

像是无意的发呆，又像是——在等什么。

“你常来？”她随口问。

“以前一个人来过，”他把围巾解下来搭在椅背，“现在，不想一个人吃。”

服务员把锅端上来的时候，米悦盯着鸳鸯锅中央那条红白分界线看了很久。

“你知道我不爱吃辣的。”

“尝尝。”他说得轻，却笃定。

她没接话。

但周墨已经开始下菜。

他拿起筷子，将香芋、小玉米、脆藕一一下锅。

每夹一块，他都像在画里调一个最合适的色。

没有问她吃不吃，也没有等她说“我想吃”。

只是安静地做，像是一种不需验证的信任——她在，就值得被照顾。

火开始沸腾，香味弥散。

街角传来小摊收音机里老歌的旋律，歌声说“这一生关于你的风景都很长”。

米悦低下头，拉了拉围巾，挡住了刚扬起的嘴角。

她没说饿。

但她伸出筷子，轻轻拨了拨锅里的藕片。

热气扑到她睫毛上，眼神模糊得像一幅水雾调色画。

那一刻，谁都没说“喜欢”，谁也没提“在一起”。

可鸳鸯锅中间的那条分界线，就在他们两人筷子交错间，悄悄消失了。

——

锅开始冒泡的时候，桌面上的雾气也开始上升。

米悦还是没动筷。

她坐在那里，像在等一个信号，又像是在克制某种冲动。

周墨没催她。

他只是继续用自己的方式——

慢、静、不声不响地——

把一块块她可能喜欢的食材轻轻下进锅里。

脆藕在汤里一圈圈翻着，香芋散着奶白色的细泡，丸子浮起来后又被他按下去一次，像某种有耐心的坚持。

他先动筷子，夹出几块软糯的芋头，放进她碗里，没有说一句“吃吧”，也没有说“我为你夹的”。

他只是看着锅，像是顺手，像是习惯。

米悦低头，看了一眼碗里的东西，没拒绝。

她拿起筷子，夹起一片藕，咬了一口。

“……不辣。”她轻声说。

“那就好。”他应得也轻。

她点了点头，没有夸他，也没有笑，但又咬了一口。

锅里雾气越来越重，她的睫毛上有一点潮意，不是哭，是热。

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