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沈野对着话筒鞠躬时，看见第一排的评委席上，有人用毛笔在纸上写着什么，笔尖划过纸面的声音，让他想起师父磨墨的样子。师父总说，字要藏锋，刀要露刃，露到能看见对方骨头里的寒。

后台的走廊比决赛台冷。沈野刚把奖杯塞进包里，就听见有人在骂他“野狗”，声音不大，却像冰锥扎过来。

他转头，看见几个穿练功服的年轻人正对着他的背影指指点点，其中一个是半决赛被他划破眉骨的对手，此刻眉上还贴着纱布。

“赢了又怎么样？”那年轻人声音发紧，“用的都是见不得人的招数，跟你那个死在黑市的师父一个德行！”

沈野的手猛地攥紧包带，指节泛白。师父死的时候，他就在旁边，破庙里的香灰落在师父圆睁的眼睛上，刀还插在对方肚子里，刀柄上的血顺着他的手腕流进袖管。那天师父说的最后一句话是：“记住疼，疼能让刀更快。”

他往前走了两步，那几个年轻人立刻后退，手都摸向腰间的刀。沈野笑了笑，是那种极淡的弧度，像刀光划过水面：“想试试？”

他们的脸色瞬间白了，没人敢说话。走廊尽头的窗户没关，风卷着落叶滚过来，停在沈野脚边。他想起刚才决赛时，周正明的刀离他喉咙只有半寸，那一刻他闻到对方身上的爽身粉味，像极了小时候邻居家孩子身上的味道。

“不敢就算了。”沈野转身离开，包上的拉链撞在奖杯上，发出叮当的响。

庆功宴设在会馆的宴会厅，水晶灯晃得人眼晕。沈野是唯一没穿西装的人，黑色劲装的袖口卷到小臂，露出肘上一道浅疤——那是第一次用刀时，被自己划的。

主办方的人过来敬酒，脸上堆着笑，眼神却飘着：“沈先生年纪轻轻就有这等身手，真是……真是难得。”

沈野端起茶杯抿了一口，茶水烫得舌尖发麻。“难得”两个字，他在黑市听了无数次，每次赢了赌徒的钱，他们都这么说，说他下手“难得”的狠。

角落里传来争执声，是那个穿唐装的老者在跟组委会主席吵架。“这种人怎么能当冠军？”老者的拐杖把地板敲得咚咚响，“他的刀术根本不是武道，是屠宰！”

主席叹着气：“可他确实赢了，规则上挑不出错处。”

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