肚子在叫，他已经一天没有吃饭了。

踩着雪，咯吱咯吱的，他走过去，灯光印在他的头顶，“大娘，我想要一碗面。”

大娘抬头，面容带笑，褶子拧在一起，一双深陷的眼睛，深邃明亮，如春风化雨，她的眼里有春天。

“小伙子先做，大娘马上给你做。”她的声音沧桑极了，暗哑又缓慢，却能感受到孱弱之外的坚定。

他坐在离大娘最近的位置。

大娘先端来一碗热开水，“先喝点热乎的，天儿冷。”

“谢谢大娘。”

陶瓷的碗导温很好，刚好可以温着手，他盯着清澈的碗底出神，“大娘，天这么冷还出来摆摊吗？”

大娘回望他一眼，又叹了口气，“天冷怎么了，你们这些小年轻天冷不也得上班嘛，你刚下夜班吧，来我这吃面的都是下夜班的，胃里冷啊就得来碗面热乎热乎。”

“您摆摊有段时间了吧？”

“哎哟，那可长了，得有十几年了吧。”她的声音里明显带有笑意，也夹杂着心疼，“好多人都是吃着我的面长大的，看着他们一个个上完班累的呀，你们年轻人太拼命了。”

他抬眼看向大娘，那个背影佝偻着，瘦小又单薄，但却觉得很是安心。“那您的家人呢？他们放心你出来摆摊吗？”

大娘突然停了动作，又麻溜的把面下进锅里，取了一个白瓷碗放了她惯用的调料，“没了，”像是如释重负却听不到一点轻松的意味，“我的老伴，我的儿子，南阳地震的时候都没了，”她突然又笑了，“要不是你说，我都快忘了他们长什么样子了，这几年记性越来越不好咯！”

听到此处，邵牧原垂下头，长睫攒动，不敢看大娘的眼睛，“抱歉。”

“面好咯！”大娘又是一副笑眯眯的样子，一碗阳春面放在他眼前，面上还窝了一个荷包蛋，光滑又圆润。

她拿着抹布擦拭着摊位板，“要想做好阳春面呀，就得懂里边的行道，一碗高汤，二钱猪油，一把细面，一勺酱油。”

“大娘您挺讲究。”

“讲究的不是我，是我老伴，”抬头望望天空，城市的灯太多，已经看不清星星在哪，“我老伴每次进厨房做阳春面都会高喊，‘要想做好阳春面呀，就得懂里边的行道，一碗高汤，二钱猪油，一把细面，一勺酱油。’老东西就喜欢吃，那他没办法，这时候啊，小檀就会跟他对着干，噢对，”大娘转过头来，笑一笑，“小檀是我儿子，他要是在，跟你差不多大，他就跟他爸说，‘爸，我不想吃阳春面了，我腻了！’他虽这么说，但每次都吃干抹净的说好吃，尤其喜欢面里的荷包蛋。”她瞧着邵牧原，欣慰又温暖，“吃吧小伙子，吃完回家吧，家里热乎。”