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1975年，盛夏的日头把黄土路烤得泛着干白的光。

风裹着田埂上的麦香和热尘扑在脸上。

红星大队接新知青的老牛车，轱辘碾着坑洼土路慢悠悠晃过土坡，车板吱呀作响。

车上挤着六个新知青。

有的扒着围栏满脸新鲜地四下张望，有的被晃得脸色发白，攥着布包闷头晕车。

人群里，谢云深站得格外显眼——他是这个世界的男主。

他穿一件衬衫，领口扣得规规整整。

额前碎发被风拂得微微扬起，半遮着漂亮的眼尾。

露出来的下颌线清隽利落。

一身干净的书卷气，像把廊下的月光带到了满是泥土味的乡野里。

他指尖虚搭在牛车粗糙的木围栏上，指节分明，腕骨微微凸起。

看着清瘦单薄，骨相里却藏着沉稳的力量感，指腹带着常年握笔磨出的薄茧。

赶车的大队支书穿件洗得发白的中山装，领口别着半根铅笔，晒得黝黑的脸上带着朴实的笑，挥了挥鞭子粗着嗓门喊：

“前面就到咱们红星大队啦！”

“各位知青同志坐稳当，颠过这道沟就准备下车咯！”

“看见前头那棵老槐树没？三百多年的岁数了，是咱大队的地界标，打我爷爷辈就立在那儿了！”

谢云深闻声抬眼望去。

浓绿如盖的树冠稳稳立在村口，树身上挂着个掉了漆的广播喇叭，正滋滋啦啦播着公社的通知。

树底下站着些来接人的社员，影影绰绰的，正往牛车这边探头。

风又吹过来，掀动他额前的碎发。

他指尖轻轻蹭过木围栏上的毛刺，看向槐树下的一对男女。

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