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湿透地站在门外，发梢还在滴水，脸色苍白，怀里紧紧抱着个帆布包。

“抱歉，”钟晚的声音有些发抖，“我房间的窗户……被风吹坏了，雨全打进来了。”

肖聿年皱眉：“怎么不早说？进来吧。”

他侧身让钟晚进屋，转身去拿毛巾。钟晚站在门口有些局促，雨水在他脚下积了一小滩。

“愣着干什么，进来坐。”肖聿年扔给他一条干毛巾，又找了件自己的干净T恤，“去卫生间擦擦，别感冒了。”

钟晚接过毛巾和衣服，低声说了句谢谢。他进了卫生间，肖聿年则走到窗边查看雨势——狂风暴雨，树影狂舞，远处隐约有雷声滚动。

卫生间的门开了，钟晚换了干衣服出来。肖聿年的T恤穿在他身上略显宽松，领口歪斜，露出一小片锁骨。他头发擦得半干，凌乱地搭在额前，整个人看起来比平时小了一圈，也柔软了许多。

“坐吧。”肖聿年指了指沙发，“我去看看你房间的窗户。”

“现在雨太大，”钟晚说，“等小点再去吧。”

肖聿年想了想，也是。他转身去厨房倒了两杯热水，递了一杯给钟晚。“怎么回事？窗户怎么坏的？”

“旧了，”钟晚捧着杯子，指尖摩挲着杯壁，“合页锈得厉害，风一吹就脱开了。”

肖聿年在他对面坐下。客厅只开了一盏落地灯，暖黄的光晕将两人的影子投在墙上，随着窗外偶尔的闪电明明灭灭。雨声密集，像千万只手在敲打玻璃。

“你今晚就睡沙发吧。”肖聿年说，“明天我找人修窗户。”

钟晚点点头，沉默地喝着热水。他的脸色依旧苍白，眼下有淡淡的青影，像是很久没好好休息了。

“最近在忙什么？”肖聿年随口问，试图打破有些凝滞的气氛。

“接了个插画的活儿，”钟晚说，顿了顿，“还有……在写一首新曲子。”

“还是钢琴曲？”

“嗯。”钟晚抬眼看他，“你想听吗？”

又是这个问题。肖聿年忽然意识到，这是钟晚第三次问他了。第一次是初遇那晚，第二次是某个清晨在楼梯偶遇时随口提起，这是第三次。

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