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第二天清晨，方晓东是被宣礼塔的诵经声唤醒的。

那声音从很远的地方传过来，高亢而悠长，像一根细细的丝线穿透巴格达灰蒙蒙的天光。

他在床上躺了片刻，听着那绵长的音调在晨曦中一节一节拔高，又一点一点沉下去，直到整座城市重新落回寂静里，才翻身坐起来。

窗帘缝隙里漏进来的光线已经泛了白，带着沙漠城市特有的干燥气息。

他穿好衣服下楼。

楼梯间的木板在脚下吱呀作响，空气中还残留着昨夜降温后的凉意。

厨房里很安静，灶台干干净净，没有开火的痕迹。

餐桌上摆着一碟干面饼，有点像新疆的馕，边缘微微翘起，一罐橄榄油，半罐蜂蜜，旁边放着一壶刚买回来的热茶，壶嘴还在往外冒白汽。

卡迪姆站在桌边，手里捏着一块面饼，正准备往橄榄油里蘸。

听见脚步声，他停下动作，那只独眼抬起来，目光在方晓东身上落了一瞬。

“今天早上没热水。”他说，语气平淡得像在说今天天气不错，“茶是我在外面买的。”

方晓东看着桌上那几样东西。

面饼干巴巴的，橄榄油的玻璃罐子用了很久，标签已经磨得看不清字了。

这位退役老兵的日子过得不叫清贫——

他能看出来，卡迪姆不是吃不起，他是对“吃”这件事本身已经失去了兴趣。

有点一人吃饱，全家不饿的感觉。

他拉开椅子坐下来，给自己倒了杯茶。薄荷的清凉在舌尖上化开，嗓子眼泛起一丝微苦的回甘。

“卡迪姆先生，”他捧着杯子，热气蒸在脸上，“这附近有菜市场吗？”

卡迪姆把面饼送进嘴里，嚼了两下咽下去，又端起茶杯灌了一口，才开口。

“有。往东走两条街。你要买什么？”

“羊肉，鱼，洋葱，胡萝卜，番茄，青椒......”方晓东把杯子放下，“还有干辣椒、孜然这些香料。”

卡迪姆的独眼在他脸上停了两三秒。

那目光跟之前不太一样了。

之前对他们几个，有些疏离，现在他在重新打量方晓东，像在重新判断面前这个人。

然后他放下手里剩下那半块饼，站起来，从门边摘下一串钥匙。

“走吧，我带你认认路。”

方晓东叫上猛子，三个人出了宾馆大门。

五月底的巴格达，上午八点已经热起来了。

太阳挂在东偏南的位置，光线不刺眼，但带着一种黄澄澄的质感，像是被沙漠里的风沙滤过一遍。

照在身上暖烘烘的，不至于立刻出汗，但走不了多远后背就开始发潮，衬衫黏在皮肤上，不太舒服。

底格里斯河就在宾馆东边不远。

卡迪姆带他们走的方向，正好沿着河西岸往北。

不知是不是心理原因，走在河边，感觉清凉了许多。

快到枯水期了，河面并不宽，大约两百来米，水流沉稳而缓慢，泛着灰绿色的浊光，像是被搅浑了的茶水。

两岸种着椰枣树和棕榈树，树冠连成一片不太紧密的绿荫，树影落在水面上，被水流揉碎了又拼起来，拼起来又揉碎。

方晓东边走边观察这座城市的布局。

底格里斯河是天然的轴线，将巴格达一分为二。

东岸是老城区的核心，总统府、复兴党总部、议会大楼、各国大使馆，全都集中在那一片。

建筑多是厚重的石砌结构，墙高窗小，带着明显的防御考量。

西岸则开阔得多，商业区、居民区、还有国防部和一些下属单位交错分布。

街道也宽敞了不少，路两旁大多是三四层的小楼，外墙刷着浅黄或米白的涂料。

如果没有战争，这座城市应该算得上全世界最发达的那一批。

街面上的私家车多得有点不像这个时代。

丰田、奔驰、标致、菲亚特混在一起，喇叭声此起彼伏。

路边停着的车辆排成长龙，款式五花八门，保养得都不错，只是大多数汽车都脏兮兮的。

“这里车真多。”猛子走在后面，眼睛都快不够使了，“比咱老家城里的自行车都多。”

卡迪姆脚步没停，嘴里回了一句：

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