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“那你到底要什么？”他声音拔高了一点，“钱你已经拿回去了！”

“我要的不是钱。”我说。

“我要那页纸上的名字，站在该站的地方。”

他愣住。

手里的杯子停在半空。

杯里的水晃了一下，洒了一点在桌布上，洇开一小片深色。

“那页纸……”他说，“那页纸不是我写的。”

“我知道。”我说，“所以我才要你告诉我，是谁写的。”

他没说话。

手指在杯壁上蹭来蹭去，蹭出一点点细微的声音。

“砚之，”我换了称呼，“我问你一件事。”

“你上那门课，交了多少钱？”

他猛地抬头。

“什么课？”

我说：“你书房那幅字，落款是'砚之学书'。”

“可那不是你的笔迹。”

“我查过，也不是什么书法家的。”

“那是周聿的字。”

他的手停了。

停了大概五秒。

这五秒里，餐厅里有人在笑，笑声很短，一下就没了。

“你连这个都看出来了。”他说。

“我是做这行的。”我说，“我看一句话，先看它的骨架。”

“字也一样。”

他放下杯子，杯子磕在桌上，响了一声。

“六万。”他说。

“什么？”

“学费。”他说，“六万。”

我握着水杯，没动。

六万。

和那笔“出师钱”的时间，只差几个月。

“什么时候交的？”我问。

“三年前。”他说，“刚结婚那年。”

“谁介绍你去的？”

他沉默了很久。

“一个朋友。”他说。

“陈屿？”

他没否认。

那就是了。

窗外的光落在他脸上，我第一次在他眼里看见一样东西。

不是愤怒。

是怕。

原来他约我来“认错”，不是因为他悔了。

是因为他撑不住了。

他要我把东西还回去，好让他还能撑着。

我站起来。

“沈砚之，你不用在我面前演悔。”我说。

“你只要把该说的，跟该说的人说。”

我转身。

走到门口，他在身后喊了一句：“晚晚！”

我没回头。

那声“晚晚”里有真东西。

可真东西不等于对的东西。

三年里我学过最贵的一课就是：一个人真的难受，不代表他真的没错。

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