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屋里的桌上搁着一张纸，纸上写着一个字。

赵桓低头看。

那个字是“人”。上皇写的“人”字，一撇一捺，撇长，捺短。捺的收笔处有一点抖。

“这个字写得好。”

“这个字不难写。”上皇说，“难的是旁边没有人。”

赵桓没有再说话。

他站在桌子边上，站了一会儿。

“我今天算过了。”他说。

上皇把手从膝盖上拿起来。

“算什么。”

“算走一趟。”赵桓说，“从这里往南，先到江边。江过去了，往南是黄龙府，再往南是燕京。”

“按什么算。”

“按脚。”赵桓说，“一天四十里。路不好，一天三十里。”

上皇没有说话。

“算到后来，我没有算完。”

“为什么没有算完。”

“因为我不知道走到哪儿算是到了。”赵桓说，“南边那么大，从哪一条线算起。”

上皇把那张纸拿起来，看了看那个“人”字。

“你算这个做什么。”

“算着好玩。”

上皇把纸放下。

“算着好玩的，”他说，“都是真打算走的。”

赵桓站着没有动。

“我没有打算走。”

“我知道。”上皇说，“你要是打算走，你就不算了。”

他把两只手重新搁回膝盖上。

“算得越细的人，越不走。”

赵桓抬起头，看了他爹一眼。

上皇又去看窗纸上那个破口。

“你回吧。”他说，“天要黑了。”

赵桓退出去了。

他出门的时候，把门照着原来的样子虚掩上。

外头的风把门吹动了一下。

【切换】绍兴元年·冬·五国城·南人巷最南头·午后】

点名散了以后，赵桓没有回屋。

他往南走。

他走过南人巷，走过绣房门口，走到巷子的最南头。

最南头是堵墙。

墙是土夯的，夯得很实，一人半高，上头加了一层草，草上压着土块。墙的这一边有一排脚印，都是朝墙去的，没有一个是回来的。

赵桓在墙前站住。

他往前看。

前头是墙。

墙再往上头是屋顶的边，再往上头，是灰白的天。

他站了很久。

有一个小孩从他背后跑过去，跑到墙根下又跑回来。跑的时候嘴里含着一个东西，听不清是什么。

赵桓往旁边挪了半步，给那个小孩让路。

小孩跑过去了，没有看他。

他又往南看。

还是那堵墙。

他伸手在墙上摸了一下。墙面是冻的，上头像铁。

有一道裂缝从墙的根往上走，走到他肩膀那么高就断了。

他用指头在那道裂缝上摸了一遍。

摸完他把手收回来，插进袖子里。

风从南边过来。风到了墙就散了，散成两股，往两边去。

风不问从巷子里过来。

他在赵桓身后两步的地方站住。

“你要上坡。”

赵桓回过头。

“我上不去。”

“上不去。”

“我出不了这道门。”赵桓说，“我上不去坡。坡上能看见什么，你告诉我。”

风不问往南看了一眼。

“坡上能看见南边。”他说，“什么都没有。天和地接在一条线上。”

赵桓低下头。

“什么也没有。”

“什么也没有。”

赵桓在墙根上坐下了。

他坐的时候，膝盖响了一声。他把两只手搁在膝盖上。

“我看不见南边。”他说，“我只能看见这个。”

他抬手，在墙上敲了两下。

墙是实的，敲下去是闷的。

“你们往南看，看的是雪。”他说，“我往南看，看的是这一堵。”

风不问没有说话。

“这一堵也看不了几年。”赵桓说，“人是要走的东西，墙也是要走的东西。它比你和我都记得住。”

他站起来，把袖子拢紧。

“你回去跟她说。”他说，“坡上那一下，我算过了。”

“算什么。”

赵桓没有答。

他往巷子里走。走得很慢。他的影子在墙上挂着，跟着他一点一点地挪。

风不问站在墙前。

他也往南看了一会儿。

墙外头什么也看不见。

【本章末·绍兴元年·冬·五国城·城中的空场·傍晚】

天擦黑的时候，空场上的册子合上了。

差役把手里那本合起来。合的时候，他用两只手压了压封面，把里头的纸压平。

压完他把桌上的石头挪开。

那本厚册子底下的桌子上，还摊着几张新抄的纸。纸上的墨是新研的，有的地方还没有干。

他把石头压到纸角上。

然后他往场子里看了一眼。

场子里的人已经散了。剩下的人不多，都在往外走，走得很快。没有人回头。

“齐了。”

他说了一句。

站在那里替他收笔的那个人点了点头。

他把条凳上那本旧册抱起来。

旧册比新抄的厚。抱起来的时候，他的胳膊沉了一下。

他把旧册搁进一只木箱里。

木箱是黑的，四角有铁皮。他把盖子盖上，把扣子扣好。

两个人把木箱抬起来，一根杠子穿过去，抬着往北走。

赵桓站在人群里，看着那只木箱走过去。

木箱走过他面前的时候，他数了一下抬箱子的脚步。

八步。

八步之后，木箱出了场子。

风把场子上那些扫出来的道又填了。雪下得很小，很小，落在道上，先落在道边，再落在道中。

一条道，填一点。

一条道，填一点。

填到后来，场子又平了。

绣房那盏灯亮起来的时候，场子上已经看不出来早上站过一百二十七个人。

【切换】绍兴元年·冬·五国城·绣房·傍晚】

绣房里的灯点了。

灯很小，搁在窗台上。六个人还在，各人面前一只绣绷。她们的手没有停。

顾惊澜进去的时候，最里头那个女人抬起头。她抬头的动作跟早上一样：先看鞋，再看脸。

“点完了。”

“点完了。”

“点了几个。”

“一百二十七。”顾惊澜说。

那个女人低下头，接着绣。

顾惊澜在门口站着不动。

“我要问一件事。”

“问。”

“早上念到一个名字，场上两个人动了。”

那个女人的手停了一下。

“哪两个人。”

“前头一个，二十来岁。”顾惊澜说，“后头一个，上了年纪。”

那个女人把针插在布上。

“前头那个是谁，你知道。”

“我不知道她叫什么。”顾惊澜说，“她应了吗，没有应。”

那个女人没有说话。

“后来应的是后头那一个。”

“嗯。”

“为什么是后头那个应。”

那个女人把手放在膝盖上。

“因为那一行不能空。”她说。

顾惊澜看着她。

“那一行上头写的是谁的名字。”

“写的是前头那个的。”

“那她为什么不自己应。”

那个女人抬起头。

“她要是应了，”她说，“那一行就成了她的。”

“可那一行本来就是她的名字。”

“名字是她的。”那个女人说，“那一行不是她的。”

顾惊澜往前走了两步。

“那一行是谁的。”

“是那年走掉的一个人的。”那个女人说，“她们走了三个，那一行是其中一个的。名字换了，位置没换。”

“所以那一行是空着的。”

“不是空着。”那个女人说，“上头有字。填满了。”

“填满了，可人是走的。”

那个女人把她那两只手翻过来，掌心朝上。

“册子上从来没有少过人。”她说。

屋里静了一会儿。

灯芯爆了一下。六个人手里的针没有停。

“前头那个为什么不应。”顾惊澜问。

“她要是应了，”那个女人说，“她就得替那一个占着。占着，就脱不开身。”

“脱不开身，会怎样。”

那个女人没有答。

她把针从袖口的布上拔出来，插回绷上，接着绣。

顾惊澜站着看了一会儿。

“后头那一个，”她说，“她为什么替。”

那个女人绣了两针，才开口。

“因为她认得。”她说。

“认得什么。”

“认得那一行里原来的字。”那个女人说，“原来那三个名字，我绣的。她也认得。她那年跟她们一块儿进来。”

顾惊澜不动。

“她们六个人。”那个女人说，“现在只剩下她也一个。”

“剩下她一个，她就替她们应。”

“她就替她们应。”

顾惊澜把袖子拢紧。

“画横的九个。”她说。

那个女人的手停了。

“你怎么知道有九个。”

“抄书的人说的。”

那个女人低下头，看了一眼自己面前那只绷。

“那九个，”她说，“我记得。”

“记得什么。”

“记得他们进来那一年。”那个女人说，“九个里，七个是这三年的。”

“三年，七个。”

“三年，七个。”那个女人说，“我没数错。一个名字一针，我绣的时候心里念。”

她把针扎下去，从底下接上来。

“我念得比我数得清。”

顾惊澜把手搁在门框上。

“你说的三年，”她说，“前一回点名的时候，画横的是几个。”

那个女人抬起头。

“前一回没有横。”她说。

“没有横。”

“前一回，”那个女人说，“用别的。”

顾惊澜看着她。

那个女人把手里的活放下了。

“你走吧。”她说，“灯要灭了。”

顾惊澜走出绣房。

门在她背后合上了。合得不响。

外头巷子里雪停了。地上薄薄一层，脚印留在上头，很深。

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