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“父亲，写哪个？”

“三个都写。”

岁岁点点头，埋头下去，憋着劲在纸上落笔。

第一笔下去，墨洇了一大团。

岁岁：“……”

沈清舟：“……”

岁岁偷偷抬眼看了沈清舟一眼，沈清舟面色如常，只是嘴角微微翘着。

“父亲，这个墨太多了。”

“嗯，那收着点力，下一笔轻一点。”

岁岁换了张纸，这回小心了，攥着笔杆一笔一画地描。

这回写得极慢，小脸绷得紧紧的，嘴唇抿成一条线，眉毛都快拧到一起了。

沈清舟也不催，就坐在旁边看着，时不时纠正他的姿势。

岁岁写完了第一个字，抬起头：“父亲，您看看。”

沈清舟凑过去看了一眼，纸上歪歪扭扭一个“沈”字，左右隔着老远，但能看得出来是认真了。

“嗯，比下午写的好些了。”

岁岁眼睛一亮，又埋头去写第二个。

写到一半手酸了，他把笔搁下甩了甩手腕：“父亲，我手疼。”

沈清舟伸手握住他的小手，轻轻揉了两下。

“歇一歇再写。”

岁岁便顺势往他怀里一靠，仰着小脸看他：“父亲，您小时候写字也手疼吗？”

“疼。”

“那祖母也给您揉手吗？”

沈清舟眼神微微凝了一瞬：“不揉，祖母让父亲自己揉。”

岁岁想了想，忽然伸手去抓沈清舟的手，两只小手包住他的食指和中指，像模像样地揉了两下：

“那现在岁岁给您揉。”

沈清舟愣了一下，随即笑了。

低头用下巴蹭了蹭岁岁的发顶：“好，父亲收到了，多谢岁岁。”

林晓端着茶和羊奶推门进来的时候，看见的就是这幕。

父子俩凑在一盏油灯底下，岁岁窝在沈清舟怀里，两只小手包着沈清舟的手指，沈清舟低着头看他，嘴角弯着。

好一

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