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“跟一辈子，”他背对着她，声音不高，却清晰，“也比每天对着镜子，反反复复问自己‘我到底是谁’要强。”

采访结束得有些潦草。林记者没有按照惯例留他用饭，也没有提议合影。收拾东西时，她只额外补充了一句：“稿子出来后，我会先发到您邮箱预览。但周刊有严格的终审流程，有些部分，我未必能保得住。”

门打开的瞬间，走廊里各种声响形成的声浪猛地撞了进来：吸尘器的嗡鸣、服务员推着行李车经过的铃声、远处电梯到达时“叮”的一声脆响。

顾明远迈步跨出门去，林记者在他身后说了句“顾老师，慢走”。他走出两步，听见门即将关合前，她对着房间里的人——大概是她的助理——用极轻的声音说了一句：

“……主编会喜欢这个的。”

声音不大，却像一根针的尾端，顺着门缝挤出来，轻轻扫过脚踝皮肤，留下一点微不可察的刺痒。

顾明远没有回头。

电梯内壁是镜面不锈钢，他看见自己的倒影：西装是旧的，有些过时的款式，领带没系，随意塞在外套口袋里。电梯门缓缓关闭，轿厢开始下行，轻微的失重感将身体轻轻向上托了一下。

骗子。子。

他嘴里反复咀嚼着这个字眼，如同含着一枚渐渐化开的苦药。苦意从舌尖蔓延至喉咙深处，最终沉积在胃里，形成一种挥之不散的滞重。

回到那间千篇一律的快捷酒店。房卡刷开，一股混合着消毒水与地垫返潮的味道扑面而来，是廉价清洁后刻意营造的洁净感。双床房，他只用一张，另一张的被子依旧保持着入住时的折叠形态，纹丝未动。老周还在楼下大堂候着，他没叫。他知道老周在等指令，但他此刻什么指令都不想给。

手机被随手扔到皱起的床单上。

他按开笔记本电源，开机后，各种社交软件的消息提示争先恐后地涌出。他没理会那些闪烁的图标，径直点开邮箱——收件箱空空如也。他新建了一个文档，屏幕中央，一个光标在空白的页面边缘孤独地闪烁，像是在无声地催促。沈婉清那句“说句真话”又撞进脑海。他试着在键盘上敲下：

我不是故意要睡苏眠。

指尖悬在退格键上，顿了顿，还是删掉了。

他继续敲：我嫉妒赵鹏程那种活得太清醒的人。

这也不对，更像抱怨。删掉。

我又敲：当年扛着摄像机拍黄河落日的时候，我是真心实意地相信过光的。

这句话显得遥远而矫情。再次删掉。

最后，所有的辩解、剖白、自嘲都被清空，他只用一根手指，缓慢地、沉沉地，打下唯一一行字：

我是个骗子。

他将这行字选中，字号不断放大，换成最直白方正的黑体，让它撑满整个屏幕。然后他向后靠进椅背，静静地盯着那四个占据视线的方块字。它们巨大、沉默、冰冷，像一纸提前下达的终审判决书。

天又黑了，毫无过渡。

他下楼，拐进街角的便利店，买了一桶红烧牛肉面。回酒店用热水冲开，盖上盖子闷着，然后端着它走到酒店门口的马路牙子边坐下。叉子插在盖沿，揭开，热气在冬夜的风里急速升腾、扭曲。裹着羽绒服的年轻女孩捂着口鼻快步跑过，呼出的白气在路灯下一团团散开。旁边卖煎饼果子的大爷正在收摊，铁铲与铁板碰撞，发出“叮叮当当”清脆又寂寥的声响。

“师傅，再来一套不？最后一套了。”大爷朝他这边喊了一声。

顾明远摇摇头，声音有些干涩：“饱了，谢谢。”

面汤咸得发齁，他仰头喝完，喉咙被那股咸涩感紧紧扼住。他把空面桶扔进旁边的垃圾桶，铁皮桶盖落下，发出“哐”的一声闷响。他掏出烟盒，磕出一支叼上，夜风很大，劣质打火机擦了三次才勉强窜出火苗。烟点着了，第一口吸得太急，烟气在喉咙口打了个转便呛了出来，辣得眼角瞬间泛出泪光。

就在这时，手机在裤兜里震动起来。是一条陌生号码发来的短信：

“顾老师，我是《文化周刊》林舟（林记者）。您的稿子排在下期封面专题，标题暂定为《顾明远：我是一个骗子》。如果您想撤稿或修改这个核心表述，请在今晚十点前告知，过时不候。”

他盯着屏幕上那个被用作预览的刺眼标题，目光长久地停留在“骗子”那两个字上。街灯的光映在屏幕上，那两个字仿佛在微微跳动。

拇指在冰凉的屏幕上移动，他回复了三个字：不改。辛苦。

发送成功。

然后，他点开微信。在搜索框里输入“沈”，联系人列表空无一物。他删掉，又输入“苏眠”，同样没有结果。最后，他迟疑了一下，输入“小鹿”。头像是一片灰暗，点进去，朋友圈只有一条无情的横线。

他退出来，点开老周早些时候发来的一个定位链接——兰州，黄河边。链接导向的是小鹿的个人视频号主页。最新一条视频发布于半小时前，封面是浑浊翻滚的黄河水，标题只有简单的一个字：《滩》。

他点开播放。

画面有些晃动，明显是手持拍摄。镜头对准一片荒凉的河滩，一艘小型捞沙船倾覆在岸边，几个人围着船体激烈地争吵。一个穿着褪色红棉袄的老太太独自坐在沙堆上，无声地抹着眼泪。小鹿没有出镜，只有她的声音被呼呼的风声裹挟着，时而清晰时而模糊，甚至有些劈裂：

“……船是张叔家的，人没事，但捞沙的网全被冲走了。上游那个排污口好像又漏了，看那边，死鱼漂了一片，拍了举报，一直没回音……”

视频最后几秒，镜头终于转向了她自己。她的脸被河风和日头吹晒得有些脱皮，头发凌乱地贴在额角，她对着镜头，扯出一个很淡的笑容，说：“老师，河还在流，没停。泥沙底下，总有东西在拱着。您得自己下水看看。”

视频播放结束，自动回到开头。

顾明远的目光落在右下角那个小小的五角星收藏按钮上。他伸出手指，点了下去。空心的白色星星被填满，变成了实心的黄色。

那一抹黄色，在手机屏幕这片深色的海洋里，微弱，却稳定。像黑夜里，远方唯一一盏不那么摇晃的灯火。

他起身，走回房间，躺回那张硬板床上。天花板角落有一块陈旧的水渍，边缘洇开不规则的形状，像一幅看不懂的地图。

一些毫无关联的画面碎片却在此刻争先恐后地涌进脑海：北京那家五星酒店套房里厚重的丝绒窗帘，严严实实地将他和外面那个喧嚣的世界隔开；沈婉清家客厅那架施坦威，琴键在月光下泛着象牙般温润的光泽；老家老宅的窗户，连层纱帘都没有，天光总是毫无遮拦地直直灌进来；还有综艺节目后台的化妆间，那盏总是接触不良、忽明忽灭的灯泡……

原来他这半辈子，不过就是在“被什么东西遮着看世界”和“赤条条地暴露着挨打”之间，来来回回，反复横跳。

手机再次震动。是老周转来的一张微信聊天截图，来自赵鹏程：

鹏程：“稿子我看了清样。行，这回老顾算是不含糊，自己把自己钉上十字架了。下周《倦鸟》剧组开媒体发布会，让他来露个面，挂个顾问名头？不用说话，站边上充个场面就行。”

老周在截图下面补了一句：顾导，这个……要不我帮您推了？

顾明远盯着屏幕，手指在键盘上敲击：不用推。站就站。让他定具体时间。

回复完，他直接长按电源键，关了机。

房间彻底沉入黑暗。他睁着眼睛，望着模糊的天花板轮廓。

“骗子”这个词，要是让老家那个倔老头子听见了，会怎么说？父亲大概会往地上啐一口唾沫，用那种夹杂着浓重口音的方言骂道：“拍片子不是哄鬼哩？能把鬼都哄哭了，也算你娃的本事！你现在这德性，是连自己都哄球不住了！”

他翻了个身，把脸深深埋进枕头里。

枕头芯散发出一股陈旧而刺鼻的樟脑丸气味。

第二天，《文化周刊》的电子版提前泄露了。

老周大概是顾忌他的情绪，没敢直接把链接发给他，但朋友圈已经有人在转。顾明远自己打开搜索引擎，输入关键词。页面跳出，周刊的封面赫然在目：黑底的背景上，是他一张放大的侧脸特写，另一半脸隐没在纯粹的黑暗里，对比强烈，乍一看，竟有几分通缉令的意味。那行标题更是血淋淋地横贯其上——《顾明远：我是一个骗子》。

点开内页，正文里，他那句自白被单独提取出来，加粗，用了带有装饰衬线的字体，印在那里，像一句提前镌刻好的墓志铭。报道的前文，删去了所有关于创作焦虑、冰冷暖气片和八百块钱报酬的枝节，只留下了他最核心的那句自戕。拉到页面底部，评论区的第一条热评写着：

“终于又有一个文化人肯出来骂自己了，虽然来得是晚了一点。”

紧随其后的第二条评论，点赞数也不少：

“求求别洗，坐等苏眠那边的‘特别版附录’收录更多细节。”

他关掉了网页。

窗外楼下，穿着橙色工作服的清洁工正在清扫人行道上的落叶。扫把刮过水泥地面，发出规律而单调的“沙……沙……”声，不急不缓，像极了学校里值日生擦拭黑板的声响。

他忽然想起那天林记者采访时间他的最后一个问题，关于天赋与运气。他当时回答了，但其实还有半句话，滚到嘴边，又被他咽了回去。

没说的那半句是：《大河》那部片子，说到底，就是一个骗子拍给一群傻子看的。后来，傻子们一个个都醒了，骗子自己却还没醒。现在，连最后剩下的那个傻子也转身走了，骗子蹲在原地，左思右想，终于……想试试看，能不能重新当回一个普通人。

这话太矫情，也太露骨。幸亏，没说出口。话虽如此，就算是对林记者说，对方恐怕也要嫌这故事冗长。

他站起身来，动作带着些许疲惫，拉过了立在墙角的行李箱。轮子滑过地面，发出轻微的滚动声。他必须得回村里一趟，又或者，干脆直接去兰州？这个决定他还没完全想好。但此刻充斥在房间里的、那股子廉价快捷酒店特有的混合气味——消毒水、陈旧的纺织品，或许还有若有若无的烟味——实实在在地让他感到一阵反胃，他是一刻也待不下去了。

临出门前，他在那面窄小的穿衣镜前停下了脚步。

房间里没有开灯，只有一道从厚重窗帘缝隙里艰难挤进来的、稀薄的城市天光，勉强勾勒出镜中人的模糊轮廓。他抬起手，食指的指尖隔着冰凉的镜面，轻轻点在了里面那个影子的眉心，像是要确认什么，又像是某种无声的叩问。

“喂。”他对着镜子，低声唤了一句。

镜子里外，都只有一片寂静，无人回应。

他收回了手，声音压得更低，仿佛是说给自己听，也仿佛是在对那个镜像做最后的交代：“就这最后一次了。”

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