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第77章约翰拉贝(第1/2页)

驶过苏州不到二十公里，前方路面被炸出三个连环坑。

坑口的边缘翻着焦黑的碎土，和散落的弹片。

头车刹住，后面一辆接一辆停下来，引擎怠速声连成一片。

杜哲踩着踏板跳下车，靴底落地，扬起一层灰。

金发男人从第二辆卡车副驾上翻下来，动作比杜哲还快。

威廉·卡特，美国人，战前在约翰·霍普金斯医院做过三年外科住院医，后来去了西班牙，奉师命来到上海。

威廉快步走到路边，蹲下来。

路沟里躺着一个人。

灰布军装，左腿小腿以下全是黑的，皮肉翻卷着，苍蝇嗡嗡地绕着那截腿飞，落上去，又弹开，再落上去。

伤兵的眼睛是睁着的，嘴唇翕动，发不出声音。

威廉回头朝车队喊了一声。

“手术包。”

呼喊穿透了引擎声。

一个瑞典女人从第三辆轿车后座推门出来，抱着一只棕色皮药箱，踩着碎石小跑过来。

她是埃莉诺·安德松，斯德哥尔摩来的红十字会专员，三十出头，鼻高颧宽，金发编成一条辫子盘在脑后。

她跑到威廉身边，双膝一弯跪进泥地里，打开药箱扣锁，从里面扯出一卷绷带和碘酒瓶。

瓶盖拧开，棉纱浸透，她把碘酒纱按上伤口的那一刻，伤兵的身体弹了一下，喉咙里挤出一声气音。

威廉按住他的肩膀，另一只手伸进药箱摸止血钳。

杜哲走去过蹲下，摸着士兵的脉门，悄悄给他加了一些生命力。

身后传来两声机械快门的咔嚓声。

两个美国记者，一高一矮。

高的那个叫马克·汤普森，合众社的，脖子上挂两台莱卡，正端着其中一台对焦。

矮的那个叫雷蒙德·伯克，纽约先驱论坛报，手里举着一台禄来双反，腰平取景，低头看毛玻璃里的画面。

镜头对准的，是跪在泥地里拆绷带的埃莉诺。

是蹲在路边从布袋里掏牛肉干递给逃难农民的那个法籍神父皮埃尔·拉瓦锡。

是举着水壶往一个孩子嘴边送水的白俄贵族后裔安德烈·沃尔科夫。

他蹲在路沟边，一手托着水壶底，一手扶着孩子的后脑勺...

快门声咔嚓咔嚓，一声接一声。

......

每隔十几公里就有人拦车，金陵城越来越近，又因为车队一直走走停停，而变得越来越远。

最后一辆卡车的物资已经卸了大半，空出来的地方塞进了六七个走不动的人，这些人屁股刚挨到车厢板，就互相歪倒在别人肩上睡着了，只有士兵没睡着，眼里只剩空洞。

车队走走停停，夕阳快落下时，又停在一处被烧过的村子旁。

断墙还在，焦黑的墙根下堆着碎瓦和烧塌的房梁，有东西在冒烟，分不清是余烬还是热风。

马克·汤普森从车上跳下来，他走向前，看到眼前满地的尸骸，转头走到第二辆卡车边上，背靠着轮胎坐下来，两条腿伸直，后脑勺抵着轮毂，手指搭在相机快门上颤抖，很久，很久，都没能开口说话。

威廉走过去，从口袋里掏出一包骆驼牌，抽出一支递过去。

马克接过叼在嘴上，威廉打火，火苗在风里晃了一下，凑过去。

烟着，马克吸了一口，烟雾从鼻孔里慢慢淌出来。

“我去过西班牙，格拉纳达，毕尔巴鄂，瓜达拉哈拉，没见过这种。”

马克把烟从嘴里拿下来，夹在指间，烟头的红点在暮色里亮了一下。

“这不是战场，”他的声音哑了，“是地狱。”

......

车队继续往前开，天黑了，车灯打开，两道光柱在前面扫着碎石路面。

车头灯照到一片瓦砾场，车队减速。

瓦砾场两边是碎砖堆，中间一条路，路面被炮弹犁过，翻起来的土块和碎石混在一起。残存半截尖顶立在瓦砾场中央，尖顶上挂着一只铜钟。

钟锤已经被震落，挂在钟口上，风一吹，钟锤撞上钟壁，发出一声闷响。

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皮埃尔·拉瓦锡看见那半截尖顶的时候，手在胸前划了一个十字。

“这是无锡的教堂，法籍教士建的，我来过这里。”

从回忆中回过神来后，他举起挂在脖子上的相机。

咔嚓。

夜色降临，车队没停。

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