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像话本里写的那样，电光石火，天地变色。

但没有。

那只手只是安安静静地在他掌心里，凉凉的，薄薄的茧硌着他的指腹，像一片被秋雨打湿的叶子落进了掌心。

不轰轰烈烈，却沉甸甸的。

他把那只手翻过来看了看，又握紧，放在胸口。心跳透过肋骨、透过皮肉，传到掌心里，一下一下，笨拙而固执。

窗外的月亮很亮，亮得有些不像话。月光从窗纸的破洞里漏进来，在地上画了一个歪歪扭扭的光斑。白东君盯着那个光斑，脑子里乱糟糟的，什么都在想，又什么都没想明白。

隔壁没有声音。

但他知道墨倾歌也没有睡。两个人隔着一堵薄墙，各自睁着眼睛，在这间破旧的酒肆里，听着夜风穿过屋檐的呜咽声。

他想说点什么。

嘴张开了，又合上。

说什么呢？

说“你放心，我护着你”？他连自己都护不住。

说“我跟你一起走”？他连她要去哪儿都不知道。

说“我喜欢你”？

白东君翻了个身，把脸埋进枕头里，闷闷地骂了自己一句。

白东君啊白东君，你多大的人了，还跟个毛头小子似的。

第二天一早，他是被灶房里的动静吵醒的。

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