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老胡拐进那条没有路灯的巷子，深一脚浅一脚地走了七八分钟，穿过一片低矮的平房区和一条堆着煤渣和破瓦罐的窄巷子，才在一栋灰扑扑的三层筒子楼前停下了脚步。

筒子楼的外墙已经被多年的烟火熏得发黑，楼道口堆着几辆破旧的自行车和一堆无人收拾的蜂窝煤渣，墙角的电线像蛛网一样缠在一起，一盏昏黄的灯泡在楼道口微微晃动着，发出嗡嗡的电流声。楼道里弥漫着一股复杂的味道——炒菜的油烟气、煤炉子的烟味、潮湿的墙皮散发出的霉味，还有公用厕所特有的那股子气味，全都混在一起，经年累月地渗进了墙壁的每一道缝隙里。

老胡在楼下站了片刻，抬头看了一眼自家那扇窗户——三楼的，靠左数第二间，窗户里透出暖黄色的灯光，在夜色中显得温和而陈旧。他垂下目光，夹紧了腋下那卷布料，踩上那吱呀作响的木楼梯，一步一步往上走。

到了三楼，他走到左边第二间门口，停了停，伸手推开了门。

屋里的光洒了出来，照在他那张被夜风吹得有些发僵的脸上。屋子不大，统共也就十几平方米，用一道布帘子隔成了里外两间。外间靠墙摆着一张老旧的方桌和两把条凳，桌上摊着一本摊开的初中数学课本和几本卷了边的练习册，他大儿子正坐在桌前，手里握着笔，低着头，眉头微微拧着，在一道几何题上琢磨着。旁边的一张矮竹床上，小儿子和小女儿已经东倒西歪地靠在一起睡熟了，两个孩子身上盖着一件打着补丁但洗得干干净净的旧棉袄，呼吸均匀而绵长。

他爱人听到门响，从布帘后面的灶台边探出头来。她是个瘦瘦小小的女人，四十出头的年纪，眼角的皱纹已经很深了，但头发梳得一丝不苟，围裙上也洗得干干净净。看到老胡回来，她连忙擦了擦手上的水，走过来帮他接手里断断续续的东西。

“回来了？今天怎么这么晚？”她接过老胡脱下来的棉袄，挂在门口墙上的衣钩上，又顺手把他手里那个灰色的布包拿了过来，“厂里又加班了？”

老胡张了张嘴，想说点什么，但话到嘴边又咽了回去。他含糊地“嗯”了一声，低头换鞋，没有去看她的眼睛。

他爱人也没多想，把那个灰布包随手放在了门口的条凳上，转身又走回灶台前，揭开锅盖，用锅铲翻动了两下，锅里发出滋滋的声响，一股炒白菜的香味在狭小的屋子里弥漫开来。

“饭给你热着呢，白菜炖粉条，今天刚买的粉条，你尝尝咸淡。”她的声音从布帘后面传过来，带着一种忙活了一整天后微微的疲惫，却依然温和。

老胡站在门口，看着屋里那暖黄色的灯光下的一切——摊着作业本的方桌，睡着了的小儿子和小女儿，手里攥着笔、眉头紧锁的大儿子，布帘后面他爱人忙碌的身影，以及锅里飘出来的那股朴素的饭菜香。他的目光在这间拥挤却温暖的屋子里缓缓扫过，最后落在门口条凳上那个灰色的布包上，看了很久。

他低声应了一句：“嗯，来了。”

老胡在门口的条凳上坐了下来，手里攥着那个灰色布包，指节紧了又松，松了又紧，像是在做一个迟迟下不了决心的决定。他垂下眼，看着那个布包在昏黄的灯光下投下的一小片阴影，沉默了很久，最终还是把它放在了桌角靠墙的位置，没有打开，只是推到了一个不显眼的地方，像是把它从视线里挪开，就能暂时忘记它的存在。

他爱人的声音从布帘后面传来：“饭好了，趁热吃吧。”说着，她端着一只粗瓷大碗走了出来，碗里是热气腾腾的白菜炖粉条，汤汁微微泛着油花，几片薄薄的肥肉片子浮在汤面上，散发出朴实的香气。她又从灶台边端了一小碟咸菜疙瘩和一搪瓷缸子热水，轻轻放在老胡面前，又把一双洗得干净的筷子搁在碗沿上。

菜确实简单。白菜炖粉条，一碟咸菜疙瘩，几个掺了玉米面的窝窝头——这就是一家五口人的晚饭。但在这筒子楼的冬夜里，这一碗热气腾腾的白菜粉条，已经是很像样的一顿饭了。

老胡刚拿起筷子，还没来得及低头吃一口，旁边摊着作业本的大儿子忽然抬起头来，吸了吸鼻子，目光不由自主地飘向桌上那只冒着热气的粗瓷大碗，咽了一下口水。这孩子今年刚上初中，正是半大小子吃穷老子的年纪，在学校里跑了一天，回来又趴在桌上写了一晚上的作业，肚子早就饿得咕咕叫了。

老胡看了一眼儿子那副眼巴巴的模样，心里一软，笑了笑，把那只粗瓷大碗端起来，轻轻推到大儿子面前：“先吃吧，吃了才有力气写作业。”

大儿子愣了一下，连忙摆手：“爸，我不饿，您先吃，您加班回来这么晚了……”

“爸在厂里吃过点东西了，不饿。”老胡把筷子也塞到儿子手里，语气里带着一种不容推辞的温和，“你正在长身体，晚上还要写作业到那么晚，不吃点东西怎么扛得住？快吃。”

大儿子看了看碗里热气腾腾的白菜粉条，又看了看老胡那张在灯光下显得更加消瘦的脸，手里攥着筷子，有些犹豫。

旁边他爱人端着另一只碗从灶台边走过来，看到这情景，连忙把那只碗放到老胡面前，嘴里念叨着：“你这孩子，你爸让你吃你就吃，别磨蹭了。”她又转头看向老胡，语气里带着几分嗔怪，“你也别光顾着让儿子，你自己也吃点儿，上了一天的班，回来饿着肚子怎么行？”

老胡笑着摆了摆手，端起搪瓷缸子喝了口热水：“没事没事，我真不饿。中午在厂里吃得挺饱的，现在胃里还顶着呢。让孩子吃吧，他吃好了才能把作业写好。”

大儿子听到这话，终于不再推辞，低下头夹了一筷子白菜粉条送进嘴里，嚼了嚼，眼睛一下子亮了起来，连扒了好几口，吃得津津有味。他吃得很急，腮帮子鼓鼓的，像是一只饿坏了的小兽，嘴里含含糊糊地嘟囔了一句：“妈做的菜就是好吃……”

老胡坐在旁边，看着儿子吃得狼吞虎咽的样子，脸上慢慢浮起了一丝笑意。那种笑不是挤出来的，也不是刻意装出来的，而是自然而然地、从心底里浮上来的——一个父亲看着自己的孩子好好吃饭时，才会有的那种满足而温暖的笑。他靠在椅背上，手里握着那只温热的搪瓷缸子，目光落在儿子吃得发亮的嘴角上，觉得这一整天的疲惫和心里的那个疙瘩，好像暂时被这暖乎乎的画面冲淡了一些。

老胡咬了一口窝窝头，慢慢嚼着，目光落在儿子吃得津津有味的侧脸上，心里那股因为那个灰色布包而翻涌了一整天的躁动，在这个暖黄的灯光下、在这间拥挤却温暖的屋子里，稍微平复了一些。

他爱人站在灶台边，看了看桌上那只已经快见底的粗瓷大碗，又看了看老胡手里那个咬了两口的窝窝头，迟疑了一下，开口问道：“饭够不够吃？要不……我再给你热个馒头？”

老胡刚要摆手说不用，大儿子却忽然放下筷子，抬起头来，嘴里还含着一口粉条，含含糊糊地说了一句：“爸，妈——我们班主任今天说了，下个星期要交书本费，五块钱。”

老胡握着搪瓷缸子的手微微一顿。

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