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从吉水回到太原，林欣怡在出租屋里睡了一整天。不是困，是累。从骨头缝里往外冒的那种累，像整个人被拆散了又重新拼起来，但拼的时候多出来几块零件，不知道装在哪，就那么空着。

醒来的时候是凌晨三点。窗帘没拉，月光从窗户外面漏进来，落在地板上，白花花的，像霜。她坐起来，把竹笛从枕头旁边拿过来，借着月光看。十个名字，一朵荷花。石头的歪扭，王昭的工整，王缙的舒展，王氏的笨拙，母亲的细密，黑袍的雪，山的简练，童的单纯，本的朴素，荷花的柔软。她一个一个摸过去，摸到荷花的时候，指尖停了一下。荷花没有温度，不是凉的，不是温的，是那种——清润的，像露水，像夏天的清晨，像少女最后说的那句“诗传下去了，就行了”。

她把竹笛放回枕头旁边，翻开诗集。《小池》后面那一页，右下角那行小字变了。“新诗激活倒计时：72小时。”

第十一个。

她闭上眼，路在，雾在，人影在。她往前走，走到第十个拐弯处。荷花不在，第十一个拐弯处多了一个人。不是少女，不是孩子，是一个年轻女人。二十出头，穿着红色的衣裳，长发披着，站在路边。手里攥着一条手帕，手帕上绣着两个字，看不清是什么。她低着头，看着那条手帕，像在等一个人。

林欣怡走过去。

“你在等谁？”她问。

女人抬起头。她的脸很白，不是病态的白，是那种——很久没有笑过的白。嘴唇是红的，衣裳是红的，手帕也是红的。只有脸是白的，像一张纸，等着被人写上字。

“等一个人。”她说。

“等谁？”

“一个不会来的人。”

林欣怡在她旁边站定。两个人并排站着，面朝路的深处。雾在翻涌，人影在远处晃来晃去。

“你叫什么？”林欣怡问。

“红豆。”

“那是你的名字？”

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