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“石头呢？”

“还在。上面刻着‘小池’两个字。”

少女低下头，看着船下的水。“那是我刻的。写完诗以后，我拿石头刻的。我怕忘了。后来本子丢了，诗也没了。只有石头上那两个字还在。”

林欣怡蹲在岸边，看着船上的少女。“你的名字，你记起来了吗？”

少女摇了摇头。“记不起来了。太久了。”

“你姓什么？”

“不记得了。”

“你住在哪？”

“不记得了。”

“你记得什么？”

少女抬起头，看着远处。远处有雾，雾里有光，光很淡，像天快亮又没亮的样子。“记得那天。夏天。很热。我坐在石头上写诗，写完了，去摘荷花。池塘里的荷花开了，粉的，白的。我摘了一朵，拿在手里。回来的时候，本子不见了。我找了好久，没找到。后来我就不找了。诗被人拿走了，就被人拿走吧。诗会传下去，就行了。”

“但诗上不是你的名字。”

少女沉默了一会儿。“名字不重要。诗才重要。”

林欣怡想起王昭。王昭也说过同样的话——“名字不重要，诗才重要。”但王昭等了一千多年，等一个人把他的名字写回去。少女说她不在乎。

但她的眼睛骗不了人。

“你不在乎名字，你为什么还在这里？”林欣怡问。

少女没有回答。她低下头，看着手里的一朵荷花。那朵花是白的，花瓣上沾着水珠，一闪一闪的。

“我在等一个人。”她说。

“等谁？”

“等一个人告诉我，那首诗是我的。”

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