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“这是什么？”老妇人看着那支笛子。

“我朋友的笛子。他们都在上面。”

“他们？”

“您前面的四个。他们都走了。”

老妇人伸出手，摸了摸竹笛。她的手穿过了竹笛——摸不到。但她的指尖碰到竹笛的时候，竹笛上的那个“点”亮了一下。青白色的，淡淡的，像萤火虫的光。

“我也快了。”老妇人说。

林欣怡把竹笛放回口袋。

“您不记得名字，没关系。您姓王，是刘大柱的母亲，是石头的奶奶。您家门口有一棵槐树。您活着的时候做饭、缝衣服、带孩子、拔草、收麦子。”她停了一下，“这些就是您的名字。”

老妇人看着她。那层薄薄的光在她眼睛里凝聚，没有散。

“你叫什么？”她问。

“林欣怡。”

“欣怡。”老妇人念了一遍，“好名字。你娘给你取的？”

“嗯。”

“她还在吗？”

“不在了。”

“那你和我一样。”

林欣怡没有回答。

老妇人转过身，又面朝路的深处。

“你走吧。我在这儿再站一会儿。”

“您不走吗？”

“走。但我走了，就没人记得那棵槐树了。”

“我记得。”林欣怡说。

老妇人没有回头。但她的肩膀动了一下。像是点头，像是叹气，又像是什么都不是，只是一阵风吹过她的衣裳。

林欣怡睁开眼。火车在减速，窗外是洛阳的郊区。灰蒙蒙的楼，灰蒙蒙的树，灰蒙蒙的天。她摸了摸口袋里的竹笛。温的。

“洛阳站到了，请下车的旅客带好行李……”广播响了。

她站起来，背上包，走出车门。

北邙山在东边。她要去找一座坟。一座一千多年的坟。坟里没有名字，但她知道里面埋的是谁。

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