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秋尽了。立冬之后，天一天比一天短，亮得晚，黑得早。赵苓每天早起开鸡笼，鸡缩着脖子不愿意出来，蹲在笼子角落挤成一团，头埋进翅膀底下，像是还在睡。她在门口撒了一把米，鸡才探头探脑地往外走，啄了两口就缩回去了，风太冷，连鸡都不想多待。灶房的烟囱冒着烟，青灰色的，升到半空中就散了，被风撕成一条一条的，像是有人在上面扯着烟，不让它聚拢。

墙没有裂。东南那个洞口没有再去看过。沈怀恩的声音也没再传来。玉在我留在那里之后，像是睡着了，把话说完之后就不再开口了。但我能感觉到他还在，在墙根下，在玉里，隔着风，隔着石头，隔着那条还没走完的路，还醒着，还在等，还在守着那面墙。赵苓把晒好的干菜收进灶房，用绳子扎好挂在梁上，干菜的叶子卷曲着，像是收缩的手掌。

“你会做梦吗？”

“有时候会。”

“梦见什么？”

“梦见墙。”

“墙里有什么？”

“不知道。还没看到。”

沈远坐在椅子上，手里拿着那本《沈门记事》。书翻完了，又从头翻。翻到沈怀义那一页，停了下来。那页他已经看过很多次了，书页边缘卷曲着，折痕很深，像是被人用手指反复摩挲过，把纸磨薄了一层。页脚被翻出毛边，灰白的纤维在光线下微微反光，像是书也老了。“沈怀义挖了两条路。一条往东，挖到了裂缝。一条往东南，挖到了墙。他选了裂缝，因为裂缝是他能对付的东西。墙后面的，他不敢碰。”

“你怕吗？”赵苓问。

“怕。”

“怕还等？”

“等不是因为不怕。是因为等到了，就不用再怕了。”沈远没接话，把书合上，放在膝头。他看了我一眼，那一眼很短，像是确认我还坐在这里，确认我没走，还在等。

日子继续过，像水一样流着，不快不慢。赵苓在院子里晒了一排干菜，用绳子串起来挂在墙上，风吹过来，干菜轻轻晃着，叶片边缘已经干透了，一碰就碎。沈远把墙上那张地图又看了一遍，折好，放回抽屉，铜铃也放进了抽屉里，像是觉得一时半会儿用不上了，先收起来，免得落灰。我坐在门槛上，棉垫子垫着，不凉。灯在床头亮着，透过窗户能看见火苗，不晃。桌上空着一角，玉不在了，灯并排立着，一盏亮着，一盏还没点。

夜里，我躺在长椅上，没睡着。外面有风，比白天大，吹过屋顶的瓦片，发出呜呜的声音，像是有人在屋顶上走，一步一顿，脚步声穿过瓦片之间的缝隙，落到屋里来。我侧耳听了一会儿，不是风声，是别的声音，从远处传来的，很低，像是有人在说话，但听不清内容，只能感觉到声音的形状，像是一根被拉长了的线，穿过夜空，穿过霜冻的空气，挂在了屋檐上。我坐起来，走到院子里。风大，吹得石榴树的枝干晃，光秃秃的枝丫在风里发出咯吱咯吱的声响，像是树在咬牙。声音还在，从东南方向来，穿过夜空，像一根线，拉着我往那边去，不松手。赵苓在东厢房亮着灯，隔着窗户看见我站在院子里，披着外套推开门走出来，头发被风吹散了，她伸手拢了一下。

“你听见了？”

“听见了。”

“风的声音？”

“不是风。是墙后面的东西。”

沈远也从堂屋里出来，手里握着铜铃。铃铛在自己响，很轻，像是被风吹的，又像是被别的东西碰了一下，铜壁微微颤动，发出低而细的嗡鸣。他低头看着铜铃，握住它，铃声停了。但风声还在，从东南方向来，低沉，持续，像是有人在墙后面用很低的声音说话，说了很久了，只是以前我们听不见，现在风把声音送过来了。

我站在院子里，面向东南。风从那个方向吹过来，绕过屋子，绕过高墙，绕过石榴树，吹到我的脸上。干燥的，带着尘土的气味，和洞里的风一样。它还在吹，没有停的意思，像是一个在等回应的人，已经等了很久，不在乎多等一会儿。我站在院子里，面向东南，没有开口，没有回应，让它吹着。等它再近一些，等墙再裂一些，等那盏空灯亮起来。

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