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宋余淮手里的柴刀没有劈出去。

暗径深处只有风卷着雪片砸在岩壁上的闷响。

那阵细碎的撬杠声停了。

唐清书死死扣着他小臂的五指慢慢松开。

没人上来。

底下的人不是冲着溶洞来的。

“下去。”

她声音极低，喉咙里带着浓重的血腥味。

宋余淮没废话。

他左手反手揽住唐清书的后腰，右手倒提着柴刀，借着岩壁的遮掩，一步步顺着暗径往下挪。

风很大。

雪片子夹着冰碴，刀子似的往脸上刮。

唐清书走得极其艰难。

她的左臂软绵绵地挂在胸前的灰白布条里，完全使不上力。

左半边身子像是浸在冰水里，一阵阵发麻。

每往下迈一步，膝盖窝就不受控制地打软。

鞋底踩在积雪上，发出极其微弱的咯吱声。

胃里突然翻江倒海地绞痛起来。

酸水直往上涌。

从昨天下午咽下那半个干瘪的红薯到现在，她连一口水都没喝过。

这会儿极度的饥寒交迫，让她的肠胃痉挛缩成了一团。

脑子里忽然蹦出个毫无来由的念头。

早上出门前，老宅厨房灶膛里的那块硬柴，到底有没有用火钳往里推严实？

要是火星子掉出来，把柴堆点了怎么办。

她用力咬了一下舌尖。

把这不相干的破想法连同喉咙里的血水一起咽了下去。

五十米的下坡路，走了整整一刻钟。

两人的呼吸都压到了最低。

牛棚侧翼的缓坡上，长着一片低矮的灌木丛。

宋余淮停住脚步。

他把唐清书往一丛干枯的荆棘后面带了带，按着她的肩膀，让她蹲下。

唐清书顺着他的力道半跪在雪地里。

右膝盖磕在了一块冻硬的石头上。

她没吭声。

视线里全是一片模糊的红褐色。

视网膜大面积出血带来的重影，让眼前的雪地分裂成了三个晃动的虚块。

她用力闭上眼。

眼皮冻得发僵。

再睁开。

重影稍微淡了一点。

雪地上，有一串脚印。

从后山外围的方向延伸过来，直逼牛棚的后墙。

唐清书伸出右手。

指尖因为极度的虚弱和寒冷，正在不受控制地发抖。

她把手按在了那串脚印上。

雪窝很深。

边缘极其锐利。

不是村里人常穿的千层底布鞋，也不是干农活的胶鞋。

是皮鞋。

硬底，带跟。

她的右手在两个脚印之间丈量了一下。

大拇指到小指的跨度，量了三次。

步幅恒定在七十五厘米左右。

没有因为雪地湿滑而出现任何长短不一的拖沓。

鞋跟陷进雪里的深度，比前脚掌深得多。

唐清书抹了一把鼻腔里又渗出来的温热液体。

“皮鞋。”

她把声音压在嗓子眼里，只有紧贴着她的宋余淮能听见。

“四十二码。”

“负重大概一百五十斤。”

宋余淮握着柴刀的手腕微微一转。

刀刃在黑暗中划过一道冰冷的弧度。

“不是村里人。”唐清书接着说。

普通的二流子或者混混，走不出这么精准的步幅。

在黑夜的雪地里，还能保持这种行军般的匀速，只有受过专业训练的人。

张安邦的人。

而且不是普通的打手。

宋余淮的左手稳稳托在她的后背上。

隔着厚重的黑棉衣，男人的体温源源不断地传过来。

唐清书的后背肌肉瞬间绷紧。

那种刻在骨子里的、对他人触碰的生理性排斥，像生锈的锯条一样拉扯着她的神经。

她没有躲。

躲不开，也没力气躲。

但她的右手在雪地里胡乱摸索着，抓起一把夹着冰渣的雪，死死攥在掌心。

冰冷刺骨的痛感，勉强压住了那股想要呕吐的战栗。

“两个。”

宋余淮突然出声。

声音冷得像冰。

唐清书顺着他的目光看过去。

牛棚的后窗底下。

一团黑影正蹲在那里。

微弱的手电筒光晕被捂在掌心里，只漏出指缝间的一点余光。

借着这光，能看见另一个人正靠在不远处的草垛后头放哨。

蹲在窗下的那个人，手里拿着一根黑乎乎的铁棍。

是撬杠。

金属端头正一点点楔入老旧的松木窗棂缝隙里。

木材发出极轻的、令人牙酸的挤压声。

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