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天亮了。

唐清书靠在大队部技术员宿舍后墙的青砖上。

她大口喘着气，鼻腔里涌出的血珠滴在藏青色棉袄前襟上。

血迹早就干了一层，新流出来的血盖在上面，黏糊糊的，糊住了下巴。

从后山菌菇厂一路挪到这里，整整耗了三个钟头。

全村的壮劳力都在往后山赶。

大队长的破锣嗓子在风里喊了一宿。

她和宋余淮只能贴着林子边缘的阴影，专挑没人的野沟走。

右脚踝肿得老高。

每往前迈一步，脚腕骨头缝里就像是扎进了一把钢针。

胃里一阵阵地往上泛酸水。

从昨天下午咽下那半个干瘪红薯到现在，她连一口水都没喝过。

饿过劲儿了，胃壁绞在一起，疼得让人直不起腰。

宋余淮一直用左臂死死揽着她的腰。

他手心里的温度很高，隔着厚棉袄都能透进来。

唐清书没推开他。

她现在连站稳的力气都没有。

识海里的裂纹还在疯狂跳动。

脑子里那种尖锐的耳鸣声，盖过了远处民兵吹响的哨子声。

一阵冷风吹过，卷起地上的枯树叶。

唐清书打了个寒颤。

她微微偏过头，看向眼前的这扇木格子窗。

这是技术员宿舍的后窗。

窗户纸破了个洞，糊着一层发黄的旧报纸，边缘被风吹得哗啦啦直响。

空气里有一股刺鼻的硫磺硝烟气。

那是周诚身上独有的味道。

她顺着这股味道，一路追踪到了这里。

“他在里面。”唐清书声音极低。

嗓子干得像砂纸。

宋余淮没出声。

他的右手悄无声息地滑到了腰间，大拇指顶住了柴刀的刀格。

唐清书慢慢直起身子。

左臂还挂在灰白色的粗布条里，软绵绵的使不上劲。

她把脸贴近那层旧报纸，透过破洞往里看。

屋里光线很暗。

黎明的光还没彻底照亮这间背阴的屋子。

只有角落的灶膛里，正跳动着橘红色的火光。

唐清书眨了了一下眼睛。

视线里的重影晃得像水波。

灶膛里的那团火，在她眼里分裂成了三个重叠的虚影。

她用力咬了一下舌尖。

腥甜的血水顺着喉管咽下去。

没用。

重影还在。

她抬起右手，用那根被高温阀门烫红、还带着铁钉划痕的食指，死死按住自己的太阳穴。

指甲掐进肉里。

借着这股钻心的疼，眼前的三个虚影勉强重合了一瞬。

她看清了。

周诚蹲在灶膛前。

他手里拿着一把黑漆漆的火钳，正死命地搅动着灶膛里的火堆。

火星子溅出来，落在他灰色的裤腿上。

他连拍都没拍一下。

唐清书的目光顺着火钳往上移。

周诚的左胸口袋空荡荡的。

昨天下午在水渠边碰见他时，那里还别着一块铝制的‘007号技术员’工号牌。

现在，那块牌子不见了。

不仅是牌子不见了。

周诚平日里那种唯唯诺诺、弓着背的草包身段也消失了。

他蹲在灶膛前的姿势，底盘极稳。

双脚一前一后，脚尖微微踮起。

这是一个随时可以暴起发力的战术动作。

唐清书的呼吸放得更轻了。

灶膛里的火舌卷起了一叠纸张的边缘。

纸张迅速碳化，边缘卷曲发黑。

周诚正在销毁东西。

借着火光，唐清书死死盯着那叠还没完全烧成灰的纸。

最上面那张纸的一角，印着几个黑色的铅字。

重影又开始晃动。

她把指甲掐得更深。

破皮了。

血丝顺着鬓角流下来。

她看清了那几个字——“举报奖金预支”。

视线再往下。

在纸张的右下角，盖着一个方方正正的朱红印章。

火苗正好舔过印章的边缘。

‘张安邦’三个字，在火光中红得刺眼。

唐清书的右手猛地扣住了窗台的木棱。

指关节因为用力过度而泛白。

木刺扎进掌心，她连眉头都没皱一下。

原来如此。

根本不是什么阶级立场的审查。

这是一场蓄谋已久的买卖。

周诚的工号牌，恐怕早就成了交接奖金的信物，或者是因为心虚，被他提前处理掉了。

灶膛里的火越来越大。

那张带有印章的残页，马上就要被火舌彻底吞没。

不能等了。

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