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雨停了。

宋余淮把那块浸透泥水的防水油布扔在断裂的门槛石旁。

唐清书左手死死撑着冰凉的石凳边缘，试图把腰背挺直。

腰侧那片大面积的挫伤立刻扯出一阵尖锐的刺痛。她咬了咬牙，没出声。

距离溶洞里的那场异象，已经过去了整整一个白天。

暴雨倾盆的时候，宋余淮用这块油布裹着昏迷的她，避开了公社保卫干事的搜捕网，沿着后山最陡峭的泥径把她背回了老宅。

她傍晚才彻底醒过来。

那把从溶洞口捡回来的柴刀，此刻正搁在石桌上，刀刃上还沾着半干的黑泥。

唐清书的右手被厚厚的白布缠了几圈，僵硬地搭在膝头上。

从指尖到手肘，皮肉肿胀发亮，里面像挂着一块沉重的烙铁，持续不断地往外散发着经脉灼烧的滚烫。

她完全感觉不到这只手的存在，除了痛。

夜风吹进院子。

墙外隐隐约约传来知青点的喧闹声。有人在为了一个搪瓷盆的所有权大声争吵。

明言被公社带走后，那些属于他的铺盖和杂物，正被昔日的同伴们毫不留情地瓜分。

这声音隔着老旧的夯土墙飘进来，让老宅院子里的死寂显得更加沉重。

宋余淮坐在石桌对面。

他身上的黑色单薄棉衣还没干透，散发着一股浓烈的泥腥味和极其微弱的金属冷香。

“南边。”他开口了，声音压得很低。

唐清书微微偏过头。

“羊城有个地下拆解厂。废件，当废铁论斤称。”

宋余淮的语速不自觉地加快，每一个字都像是从齿缝里挤出来的。

“修好，倒手。一台报废的铣床，拆开重装，走黑市能翻七十倍。”

唐清书静静地听着。

左口袋里的那块古怪黑石散发着幽幽的凉意，勉强压制着她识海深处随时可能崩塌的裂纹。

她觉得嗓子眼干得发苦。

昨天下午咽下去的那个干瘪红薯早就消化得一干二净，胃里泛起一阵微酸的水声。

她没管胃里的动静，视线落在宋余淮搭在石桌边缘的手上。

那双手正在无意识地摩挲着粗糙的石面。

修长的指腹上，布满了细小交错的划痕。

不是干农活留下的茧子，那是长期徒手拆解精密金属零件，被锋利的齿轮和簧片生生割出来的痕迹。

有些划痕深得发黑，机油早就嵌进了肉里，洗不掉。

唐清书看着那些划痕。

那本书里写得明明白白：宋余淮，下河口大队长的儿子，老实肯干，受限于时代的眼界，一辈子守着村里的几亩地。

书里撒了谎。

或者说，眼前这个在黑夜里谈论着跨省走私和地下工厂的男人，早就不是书里那个任人摆布的符号。

他是个活的、有野心、甚至比她更疯狂的赌徒。

宋余淮停下动作。

他用左手从怀里掏出一个沉甸甸的蓝碎花土布包，推到石桌中央。

布包的死结打得很紧。

他单手解了两下没解开，索性用牙咬住一端，用力一扯。

布包散开。

里面没有零钞，只有几叠厚厚的、边缘起毛的红皮存折。

唐清书的目光停在那些存折上。

“打开看看。”宋余淮说。

唐清书没动右手。

她伸出左手，指尖擦过粗糙的桌面，按在最上面那本存折的封皮上。

纸张受了点潮，摸上去有些发软。

她用左手拇指费力地挑开封面。

借着云层后透出的一点微弱月光，她看清了上面那一长串手写的数字，以及旁边盖着的南方某信用社的鲜红印章。

一笔，两笔，三笔。

每一笔的数额，都足以在这个年代的京城买下一座位置极佳的四合院。

而这仅仅是其中一本。

唐清书的呼吸停顿了一秒。

她脑子里迅速换算着这笔钱在当前物价下的绝对购买力。这不是一笔财富，这是一个能把下河口大队连根拔起的杠杆。

“这些是我的命。”

宋余淮的语气平淡得没有一丝起伏。

“现在，都归你管。”

唐清书抬起头。

宋余淮突然伸出手，越过石桌，温热的掌心直接覆在了她按着存折的左手背上。

他指尖的薄茧重重地擦过她的皮肤。

唐清书的身体猛地一僵。

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