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现在她明白了。

在家庭传承和宗法意志面前，她那些关乎生存与独立的规划，不过是“闹着玩的营生”。

只要她嫁进宋家，她的领地就会被这块红布彻底覆盖。

唐清书的右手手指猛地收紧。

细长的朱砂笔在掌心发出细微的木质纤维断裂声。

指尖的麻木感被这股巨大的握力冲破。

指甲深深陷进掌心的软肉里。

她没说话。

只是静静地看着桌面上那块刺眼的红布。

左手手背被李娟按得泛起了一层病态的红肿。

这温情脉脉的围剿，比末世里丧尸的獠牙还要让人窒息。

堂屋的门再次发出声响。

这一次不是被人推开。

而是门板被人从外面用肩膀顶了一下。

沉闷的撞击声打断了李娟的念叨。

宋余淮站在门口。

他身上穿着那件洗得发白的旧外套。

袖口卷到手肘，小臂上还沾着一点没洗干净的泥浆。

显然是刚从荒坡的工地赶过来。

他没有马上走进来。

视线越过门槛，极其敏锐地在屋里扫了一圈。

最后定格在八仙桌上。

刺眼的红绸。

母亲按在唐清书手背上的手。

以及，唐清书因为极度隐忍而微微发白的指关节。

宋余淮的下颌线绷紧了。

他太熟悉母亲这种打着“为你好”旗号的强行安排。

那种让人连气都喘不过来的窒息感。

他迈步跨过门槛。

军胶鞋踩在青砖上，脚步声很稳。

他没有看李娟，也没有出声反驳那些关于生儿育女的规划。

他径直走到唐清书身侧。

停住。

抬起右手。

稳稳地按在了唐清书的右肩上。

唐清书的身体猛地颤了一下。

隔着薄薄的衣料，宋余淮掌心的温度烫得惊人。

那种带着粗糙茧子的触感，和李娟手上的触感完全不同。

那是一种不带任何附加条件的、纯粹的支撑。

“妈。”

宋余淮开口了。

声音低沉，带着干了一早晨重活后的沙哑。

“后院那块地基，昨天被赵卫国折腾得有些歪斜。”

李娟愣了一下，转过头看他。

手上的力道不自觉地松开了半分。

“我刚才去看了，得重新拉墨线校准。”宋余淮的手指在唐清书的肩膀上稍微加重了一点力道，“这老宅是她的，拉线定位这种事，得原主亲自去看着。”

他没等李娟反应过来。

按在唐清书肩头的手顺势往下一滑，握住了她的胳膊。

轻轻一拉。

唐清书顺着他的力道站了起来。

左手终于从红绸上撤离。

手背上留下了几道清晰的红印。

“走吧。”宋余淮看着唐清书的眼睛。

那双黑沉沉的眸子里，藏着一种看穿一切但不点破的默契。

他没有给她拒绝的机会，半是强迫半是护卫地带着她往门外走。

李娟站在桌边，张了张嘴，似乎想说什么。

但看着儿子宽阔的背影，最终还是把话咽了回去。

只是伸手又把桌上的红绸扯平了一些。

跨出堂屋的门槛。

清晨微凉的风迎面扑来。

唐清书空旷的胃里又是一阵翻江倒海，但脑子里的眩晕感却被这冷风吹散了不少。

两人一前一后走到院子里。

停在那棵枯死的枣树旁。

院墙外面，有几个早起的村民正探头探脑地往里看。

赵卫国被抓的余波还没散，这些目光里透着好奇和敬畏。

宋余淮上前一步。

高大的身躯挡在了唐清书和那堵矮墙之间。

把那些窥探的视线隔绝在外。

唐清书一直紧绷着的背脊，在这一刻终于彻底松弛下来。

肩膀微微塌下。

那种被礼法和温情死死缠住的窒息感，终于褪去。

“别理她。”

宋余淮低头看着地上的泥土，声音压得很低。

“我会去跟她说。这院子你想怎么修就怎么修，谁也管不着。”

唐清书没出声。

她低头看着自己的右手。

那支朱砂笔还死死地捏在手里。

刚才在堂屋里，她握得太紧。

现在手指放松下来，笔尖不经意地擦过了宋余淮垂在身侧的袖口。

粗糙的布料上，立刻留下了一道暗红色的印记。

宋余淮察觉到了动静。

他低下头，看了一眼袖口上的红痕。

没躲。

也没拍打。

就那么任由那道红色的印记留在那里。

唐清书站在院子里。

晨风吹起她鬓角的碎发。

她转过头，隔着虚掩的门缝，视线重新投向堂屋。

光影在青砖地上明暗交错。

八仙桌上，那匹石榴红的绸布完全铺开。

把一切都盖得严严实实。

唐清书看向桌上被红绸压住的朱砂笔。

那是她画图用的。

现在却像被鲜血染红的枷锁。

宋余淮此时抬起手，将虚掩的堂屋木门一把推开。

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