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粗瓷大碗磕在坑洼的木桌面上。

发出一声闷响。

碗底还剩着两根发黄的姜丝，黏在粗糙的瓷壁上。

唐清书松开手。

指节僵硬地蜷缩了一下。

冻疮裂口处的皮肉被热气一蒸，那股子麻痒劲儿顿时翻了倍。

像无数只长着倒刺的蚂蚁在啃咬骨缝。

她把手缩回藏青色棉袄的袖口里。

右边袖口脱了根线，硬邦邦的线头有一搭没一搭地扫着手腕。

有点烦人。

她用手背把桌角那把生锈的药铲往里推了推。

铁锈的粗糙感擦过手背的皮肤。

她靠在椅背上。

闭上眼。

煤油灯的灯芯发出一声极其微弱的爆响。

火苗跳了一下。

把药柜的影子拉得很长。

一直延伸到门槛边。

空气里的当归苦味很重。

混着姜汤的辛辣，熏得人脑仁隐隐发胀。

她没睡着。

只是闭着眼。

脑子里过着那张大队账目分布图。

图纸已经被她叠好，贴身收在怀里。

隔着一层单薄的棉布，那张纸的轮廓硌着皮肤。

不知道过了多久。

窗户纸开始发白。

不是那种透亮的白。

是那种带着阴冷气儿的灰白。

清晨微弱的冷光顺着窗缝挤进来。

煤油灯里的油烧干了。

最后一丝火星挣扎了一下，灭了。

屋里暗了下来。

反而显得外面的天更亮了些。

唐清书睁开眼。

眼底有几缕红血丝。

她站起身。

腿有点麻。

在冰冷的泥地上站了一会儿，才缓过劲来。

她伸手摸了摸左边口袋。

防身铁钎还在。

冰冷，坚硬。

门轴发出干涩的吱呀声。

外面的风立刻灌了进来。

阴冷。

气温降到了冰点以下。

唐清书缩了缩脖子。

把藏青色棉袄的领子竖起来。

村里还没人起。

连狗都没叫。

只有远处偶尔传来一两声不知道什么鸟的怪叫。

她没走村里的大路。

不想碰见那些早起拾粪的村民。

更不想听他们嚼昨晚明言被抓的舌根。

她绕到卫生所后头。

顺着那条长满杂草的小道，往后山走。

山道很窄。

两边是枯黄的茅草。

越往山上走，雾气越重。

白茫茫的一片。

五步开外就看不清树影了。

空气里全是腐烂落叶和湿泥混在一起的腥味。

地面极度湿滑。

连日的阴雨把泥土泡成了烂糊糊。

踩上去一脚深一脚浅。

唐清书走得很慢。

布鞋底早就湿透了。

冰冷的泥水顺着布帮子往袜子里渗。

脚趾头冻得没了知觉。

胃里忽然一阵翻腾。

空得发酸。

昨天下午咽下去的那半个干瘪红薯，这会儿连点渣子都不剩了。

舌根上甚至泛起一股子胆汁的苦味。

她咽了口唾沫，把那股酸水压下去。

脑子里忽然蹦出个念头。

早上出门前，宋家灶膛里的火，好像没拿灰压实。

别一会儿风倒灌进去，把锅底给烧穿了。

这破念头刚起，她就摇了摇头。

唐清书把双手插在兜里。

靠双腿维持平衡。

冻疮实在太痒了。

冷风一吹，那股子痒劲儿直往骨头里钻。

她只能用大拇指用力掐着食指的指节。

用痛感来压制痒感。

头顶上忽然传来一声极轻的响动。

不是风吹树叶。

是鞋底摩擦碎石的沙沙声。

唐清书停住脚。

没抬头。

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