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“陈远是我家老祖宗。”

朝鲁的眼泪一下子涌了出来。他张了张嘴，想说“爷爷让我来找你”，想说“我们姓陈”，想说“我不是外人”。但他说不出来。他蹲下去，捂着脸，哭得像个孩子。

老人没有劝他，蹲在他旁边，等他哭完。风吹过来，柿子树的叶子沙沙响。

“你叫什么？”老人问。

“朝鲁。”

“朝鲁，草原上的石头。好名字，结实。”

朝鲁擦了擦眼泪，站起来。

“爷爷，我姓陈。我爷爷说，我们家，一直姓陈。”

老人沉默了很久，然后点了点头。

“好。陈家又多了一门人。”

老人叫陈一阳，是陈继祖的儿子。他把朝鲁带回了家，给他煮了一碗荞麦面。朝鲁不会用筷子，用手抓。面条烫，他烫得直甩手，但舍不得吐出来。他嚼了几下，咽下去。不是甜，是涩。他又嚼了几口，涩味慢慢褪去，一丝甜从舌根底下渗出来。

“甜的。”他说。

陈一阳笑了。

朝鲁在雁门关住了下来。他学汉话，学写汉字，学种荞麦。他学得慢，但学得认真。一个字写十遍不会，就写一百遍；一棵荞麦种歪了，拔了重种。陈一阳看着他，想起自己小时候。爷爷也是这样教他的——不急，慢慢来。

朝鲁学会了写“陈”字。一个木，一个弓，一个子。他写了一百遍，一千遍，写得手都酸了。他盯着那个字看，看着看着，就出了神。他想起爷爷说过的话——“树下的孩子，拿着弓箭。”那不是陈远，那是他。他站在树下，手里拿着弓箭。他在等谁？等南边的人。

朝鲁后来成了陈家守墓的人。不是守陈远的墓——那座墓已经空了，文物被挖走了，尸骨也不知所踪。他守的是那棵柿子树。每天清晨，他打水浇树；每天黄昏，他坐在树下，看着夕阳一点点沉下去。他不出声，树也不出声。但他们都懂。

朝鲁娶了妻，妻子是雁门关本地人，姓王，是王老面的孙女。她做的荞麦面，比王老面还好吃。朝鲁每天吃一碗，吃了三十年，没吃腻。

朝鲁生了儿子，取名叫陈念远。念远，念的是远在草原深处的祖先，也念的是远在一千多年前的祖先。一个陈远，两个陈远。一个是汉人，一个是胡人。但都是他的祖先。他不分彼此。

朝鲁老了以后，把柿子树交给了儿子陈念远。陈念远问他：“爹，这棵树能活多久？”朝鲁说：“它想活多久，就活多久。不要替它做决定。”陈念远点了点头。

朝鲁一百零三岁那年，无疾而终。临死前，他让儿子把他埋在柿子树下。不是埋在土里，是把骨灰撒在树根旁边。他说：“我这一辈子，从草原来的。到树下为止。不远了。”

陈念远照做了。骨灰撒在树根旁边，风一吹，就散了。但柿子树吸收了，那年的柿子格外甜。有人问：“今年的柿子怎么这么甜？”陈念远说：“地里有骨血。”那人不懂，摇摇头走了。

朝鲁走后，草原上的狼群也走了。不是真的狼，是姓“狼”的人。他们改了姓，搬了家，散落在四面八方。最后一个姓“狼”的人，是朝鲁的远房侄子，叫狼小毛。他不会说汉话，不会写汉字，不记得祖先的事。他只知道自己姓狼，但这个姓给他带来了很多麻烦——上学被同学笑，找工作被拒绝，连坐火车都被多看一眼。他去派出所改了姓，姓“郎”。他成了最后一个改姓的“狼”。从此以后，草原上再也没有姓“狼”的人了。

但狼主的血，还在。在陈念远身上，在陈念远的孩子身上，在陈家每一个人的身上。他们不知道自己身上流着狼主的血，但他们每年秋天都去摘柿子，都吃荞麦面，都会说“涩完是甜的”。这些事，狼主也会做。他要是活着，一定也会坐在柿子树下，摘一个柿子，咬一口，说：“甜的。”

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