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浑身是血。

右肩垮了一半，左眼糊满血痂看不清东西，左腿从膝盖往下是空的，骨茬戳在外面，往下滴血。

他双手捧着那杯茶。

十根手指全在抖。

是虚的。

不是怕。

杯子很小。

白瓷的，边沿有个小缺口，像是被谁磕过。

里面的茶水纹丝不动。

冰凉的琥珀色，没有一点热气，连光都不反。

死的。

冷的。

像放了一万年。

石猴把鼻子凑过去。

吸了一口气。

那股味道钻进鼻腔的时候，他的手抖得更厉害了。

旧纸。

墨汁。

竹简上掉下来的碎屑。

和一点丶淡得快消散了的松木烟气。

他认得这个味道。

不是脑子认得。

是鼻子认得。

是身体每一个细胞都在叫嚣着「这个味道我知道丶我闻过丶我在这个味道里活过」。

石猴把嘴唇贴上了杯沿。

瓷面冰得像石头。

他仰头。

茶水流进嘴里。

冷的。

凉到牙根发酸，舌头打颤。

苦。

涩。

一点都不好喝。

比花果山最烂的野果汁还难入口。

但它流过喉咙的时候。

石猴的眼泪就下来了。

不是嚎的那种哭。

没有声音。

就是眼泪自己淌下来了。

从完好的右眼里滚出来，划过满是血污的脸，滴进杯子里。

不是委屈。

不是难过。

不是痛。

是一种他找不到词来形容的东西。

像走了太远太久的路，久到忘了自己从哪来，忘了自己是谁，忘了为什么还在走。

然后突然推开一扇门。

屋里有一盏灯。

一张桌。

一杯凉透了的茶。

和一把空着的椅子。

那把椅子一直空着。

空了不知道多少年。

但没人坐过去。

因为那个位子是留给他的。

一直留着。

茶凉了就凉着。

不换。

不倒。

就搁在那儿。

等他回来自己喝。

这个认知砸进石猴脑子里的时候，他的胸口炸了。

那颗赤金色的光点不是在「跳」了。

是在炸。

是在拼了命地往外涌。

光芒从胸骨缝隙里渗出来，从皮肤毛孔里钻出来，从他浑身上下每一道伤口里喷出来。

赤金色。

炽热的。

滚烫的。

照亮了方圆百里的黑暗。

石猴的身体开始变。

不是变大。

不是变强。

是在「解封」。

一层一层的灰白色——像锈，像结痂，像蒙了不知道多少年的尘——从他的毛发上剥落。

露出底下的颜色。

赤金。

一根毛发从灰白变回赤金，像有人拿火从发根一路烧到发梢。

他的瞳孔里有东西在燃。

不是普通的火。

是一种能看穿一切虚妄的光。

他的左腿——那条被他自己咬断的腿——断口处金光翻涌，骨肉以肉眼可见的速度重新生长，拼接，愈合。

不是恢复。

是觉醒。

一个被封死在石猴躯壳里的丶曾经让三界都要发抖的存在，正在从沉睡中爬起来。

他的意识里，那些被抹掉的丶被偷走的丶被打碎了无数遍的记忆碎片——在这一刻——全部倒灌了回来。

铁棒。

筋斗云。

花果山的猴群。

五行山下五百年。

西行路上的黄沙漫天。

那个总是叨个没完的唐和尚。

那头笨得要死的呆子。

还有那个沙头陀。

以及——

一间老旧的书斋。

一张堆满竹简的桌案。

一杯总是凉透了也没人喝的茶。

一个嘴上嫌他烦丶手上从没停过教的白发老头。

四个字从混沌的记忆洪流中浮上来。

清楚楚。

一笔一划。

像刻在骨头上的。

菩提祖师。

石猴——不。

孙悟空睁开眼。

瞳中金焰滔天。

他攥紧了手里那杯凉透的茶。

嘴角咧开。

是笑。

带着血。

带着泪。

带着一股子让天地都得抖三抖的煞气和委屈。

「师父——」

声音沙哑得不成样子。

「茶凉了。」

「我给你……续上。」

话音落下的同一刻，远处的黑暗深处传来了一声低沉的叹息。

那口气很长。

很疲惫。

但尾巴上翘了翘。

像是忍了很久的笑。

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