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顾阳安仍蹲着，战甲的裙片铺在脚边，像一朵凋落的铁莲。他低下头，额头几乎抵上她的衣角，对着那圆润的弧度，极轻地说

顾阳安：“……是我。“

声音很低，像是说给那个尚未谋面的孩子，又像是说给自己听。

顾阳安：“爹回来了。“

他又补了一句。这一次，指尖下的回应更清晰了些——一道柔韧的力道，顶着他的掌心，仿佛在回应，又像是在试探这个陌生的声音从何而来。

他忽然觉得眼眶发热。

八个月来，他见过太多的死亡。箭矢穿透胸膛时溅起的血雾，雪地里冻僵的手指如何攥紧故乡的泥土，还有那个十六岁的少年小校，临死前盯着南方的天空，喃喃说想喝一碗娘熬的粥。他以为自己早已习惯，习惯将情感锁进铠甲最里层的衬衣之下，用冷硬的外壳去应对一切。

可此刻，在这盏昏黄的灯下，在一方小小的寝房内，他所有的壁垒土崩瓦解。

简溶月忽然弯腰，伸手抚上他的脸颊。她的手心温暖干燥，带着淡淡的药香，轻轻擦过他下颌上新冒出的胡茬。他下意识偏头，想躲开那粗糙的触感——他这一路未曾好好梳洗，满身风霜，怎配碰她？可她的手指追上来，拇指按在他的颧骨上，力道很轻，却不容退避。

简溶月：“瘦了。“

她说。

只有两个字。他却像被抽走了所有力气，额头缓缓抵上她的腹部，不再动弹。战甲硌着膝盖，寒铁贴上温软的衣料，冷与暖，硬与柔，在这一刻无声相抵。他没有哭，只是闭着眼，听着布料之下那微弱而执拗的搏动，像春芽顶破冻土，像潮汐漫过沙岸。

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