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家人们谁懂啊，一睁眼，我成了马皇后。

准确说，是成了马皇后本人——元朝末年，红巾军大营，郭子兴的义女，马秀英。而我的灵魂，是二十五岁退役工程兵、现建筑包工头林野。

昨晚我还在工地板房里跟工友吹牛逼：“老子当年在部队，零下二十度挖战壕，那叫一个面不改色！”

今早一睁眼——好家伙，战壕来了。

还是豪华精装修版：漏风的茅草屋顶，四面透风的夯土墙，身下是能硌出腰间盘突出的土炕，身上穿着料子粗糙得能当砂纸用的大红嫁衣。寒风从墙缝里“呜呜”往里灌，比我工地上那台年久失修的鼓风机还卖力。

我躺在炕上，脑子里像被塞进了一台老式收音机，滋滋啦啦地响，一堆陌生记忆碎片往外蹦：

马秀英，父母双亡，被红巾军元帅郭子兴收为义女。今天，元至正十二年腊月某日，她嫁人了。

夫婿叫朱重八，郭元帅帐下亲兵，九夫长。

朱重八……朱元璋？！大明开国皇帝洪武大帝？！

我“蹭”一下坐起来，动作太猛，眼前一黑——这身体虚得跟三天没吃饭似的。低头看看，一双属于女人的、冻得通红还长着冻疮的手，指甲缝里还有泥。再往下看，平平无奇，一马平川。

很好，穿越了，性别换了，还直接跳过了恋爱结婚生子一条龙，进入了“老公是未来皇帝但我俩现在穷得吃土”的副本。

“操。”我听见自己发出女人的声音，但语气是纯正的、带了二十五年泥灰味的、林野本野的粗粝。

就在我思考是该先解决这身硌得慌的行头，还是先找点吃的安抚正在唱空城计的肚子时——

“吱呀——”

那扇看起来一脚就能踹散架的破木板门，被人从外面推开了。

一个高大的身影堵在门口，背光，看不清脸，但气场很足——不是霸道总裁那种“天凉王破”的足，是“老子刚砍完人还没吃饭”那种带着血腥气和疲惫感的足。

他反手带上门，插上门闩——那门闩细得我怀疑用力一拉就能断。然后转身，我们俩在昏暗的光线里，来了个四目相对。

我趁机打量这位历史书上的名人、我新鲜出炉的丈夫：个子挺高，估计得一米八往上，肩宽背厚，把身上那件洗得发白、打着补丁的红色旧战袄撑得有点紧。衣服上东一块西一块的深色污渍，分不清是血、是泥，还是二者的混合物。脸嘛……嗯，怎么说呢，不能说丑，但也绝对跟“英俊”二字不沾边。颧骨高耸，眉毛浓黑，眼窝深陷，看人时眼神像带着钩子，警惕里掺着点没完全磨掉的凶戾。

哦，这就是朱元璋。我未来要辅佐的老板，现在的直属领导兼生活合伙人，朱重八同志。

他没说话，表情也没什么变化，仿佛屋里多了个大活人（还是他刚娶进门的老婆）是件跟“今天天气不错”一样平常的事。他走到屋里唯一那张瘸腿木桌边，把手里攥着的一个小布包“咚”一声放下。声音闷闷的，听着有点分量。

然后他开始脱那件脏外套。

我的眼睛，像被磁铁吸住一样，牢牢钉在那个布包上。与此同时，我的肚子，发出了极其响亮、充满渴望的“咕噜——”一声。

在这寂静的寒夜里，显得格外清晰，且悲壮。

朱元璋脱外套的动作，第二次顿住了。他转过头，用那双“你瞅啥”的眼睛看向我，脸上的表情……很复杂。有点像看到家里的老母猪突然学会了后空翻，又像是不确定自己是不是累出了幻觉。

也对。按照正常剧本，此时此刻，坐在炕上的新娘子，应该低眉顺眼，娇羞无限，说不定还得拿着手帕抹抹根本不存在的眼泪，等着夫君来掀盖头（虽然我们连盖头都没有）。而不是像我现在这样，眼睛直勾勾地盯着他的晚饭，眼神绿得像饿了三天的狼。

“那个，”我清了清嗓子，声音有点干哑，但吐字清晰，直奔主题，“是吃的吗？”

朱元璋看着我，没说话。他那张没什么表情的脸上，眼神从我脸上，移到那个布包上，又移回我脸上。空气安静得只剩下寒风在墙缝里开演唱会的“呜呜”声。

就在我以为他是不是个哑巴时，他终于从喉咙里挤出一个音节：“嗯。”

然后继续脱他的外套，动作比刚才慢了半拍，透着一股“这女人是不是有病”的迟疑。

我管他有没有病。我饿。我从炕上挪下来——这身体虚得厉害，脚踩在地上像踩棉花，晃了一下才站稳。我走到桌边，非常自然、非常顺手地，解开了那个布包。

动作熟练得仿佛在工地上拆水泥袋。

布包里躺着两块黑褐色、看起来坚硬如铁、约莫巴掌大的杂粮饼子。还有一小块用干荷叶包着的、黑得跟炭似的咸菜疙瘩。

我沉默了。

就这？我和未来皇帝的新婚晚餐？这伙食标准，还不如我们工地看门大爷养的狗。

朱元璋也沉默了。他已经脱掉了脏外套，只穿着单薄的里衣，站在桌边看着我。他没阻止我检查“粮草”，但眼神已经从最初的“你瞅啥”，进化到了“你到底想干啥”的深度困惑。

“就这？”我拿起一块饼子，掂了掂，沉甸甸，硬邦邦，堪称防身利器，“咱俩今晚，就吃这个？”

朱元璋：“……嗯。”声音更闷了。

“郭天叙又抢你饭了？”我根据脑子里那些闪回的记忆碎片，合理推测。郭天叙，郭子兴的宝贝儿子，营里有名的纨绔，日常爱好就是欺负朱元璋这个“面相奇异”的下属，抢饭属于基本操作。

朱元璋这次连“嗯”都不“嗯”了。他只是嘴角往下撇了撇，下巴的线条绷紧了些，算是对我这个推测的无声认证。

我把饼子放回布包，叹了口气。这开局，比我们去年接的那个烂尾楼项目还让人绝望。烂尾楼里好歹还能捡点废钢筋卖钱，这里除了四面漏风和半个硬饼，毛都没有。

“行吧。”我拍拍手上沾的饼渣，抬头看向他，用汇报工作的语气说，“这点东西，肯定不够吃。这屋子，跟冰窖没区别，漏风漏得跟筛子似的。我刚才没事，用你那床破被子和墙角那点干草，搭了个简易吊床。”

我指了指墙角那个用几根木棍、破麻绳、旧被面，以及我裁掉的半幅嫁衣下摆，勉强绑出来的、离地一尺多高、正在寒风中微微摇晃的框架。

“睡那儿比直接睡这冰炕强点，至少中间隔层空气，没那么冻骨头。你要不要试试？”我发出合租邀请。

朱元璋的表情，在昏暗的光线下，完成了一次精彩的情绪三级跳。

第一级：懵逼。他的眉头微微皱起，眼神里写满了“这女人在说什么天书？吊床？那是什么新型武器吗？”

第二级：震惊。他的目光在我和那个摇摇欲坠的“吊床”之间来回扫射，最后定格在吊床上那些眼熟的、属于他破被子的布料，以及明显是从嫁衣上撕下来的红布条上。他的嘴唇动了动，没发出声音，但脸上的肌肉明显抽了一下。

第三级：深深的、无法理解的困惑。他看着我，就像在看一个突然会开口说人话、还会自己搭窝的猴子，充满了对世界认知的动摇。

我们俩就这么大眼瞪小眼，僵持了起码有半分钟。寒风吹过墙缝，发出悠扬的、仿佛在嘲笑我们的哨音。

终于，他像是找回了自己的声音，但出口的话却有点跑偏：“你……不怕我？”

哦，对。历史八卦小知识：朱元璋同志早年因为相貌“奇特”（说丑有点伤人，说特别又不够准确），内心是有点小自卑的。他这么问，可能是试探，也可能是自嘲，或者兼而有之。

“怕你有用吗？”我差点乐出声，但忍住了，一脸正经地回答，“怕你能让这饼子自己变大变香？怕你能让墙缝自动合拢还带保温层？怕你能让郭天叙明天见了你改叫爸爸？”

我往前挪了半步，虽然身体虚得有点飘，但输人不输阵，背下意识挺直了——当兵留下的职业病：“朱重八，咱俩现在，用文明点的话说，是合法夫妻。用实在点的话说，就是一根绳上的蚂蚖。今天拜了堂（虽然这堂拜得跟过家家似的），以后就是一条船上的人了。郭天叙今天能抢你饭，明天心情不好，说不定就能找个由头要你命。你打算怎么办？就一直这么忍着？等他哪天良心发现？”

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