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白叔住的地方，不在城里。谢依兰手里的地址是三个月前从一个江湖旧识那里拿到的。一张卷烟纸，边角烧过，纸上用铅笔写着一行小字：白叔，西津渡，老码头，槐树巷最里，门上有铁环的那户。字迹潦草，像是写的时候手在抖。她把烟纸递给楼明之。楼明之接过来看了看，纸很薄，背面透出正面的字，烧过的边缘是褐色的，焦痕沿着纸纹蔓延，像一片被冻伤的叶子。

西津渡在镇江城西，靠着长江。早年间是渡口，后来水运衰落，渡口荒了，剩下几条老巷子和一片拆了一半的青砖房。沿江的马路修过，铺了柏油，画了车道线，但往里走，拐进巷子，路就变了。青石板，被磨得光滑，石缝里长着青苔，冬天枯了，变成褐色的绒毛贴在石头上。巷子两边的墙是老的，青砖，有些砖面起了硝，泛出一层白霜。墙头上长着瓦松，一丛一丛的，像谁把绿色的毛笔倒插在上面。

槐树巷在最里面。巷口立着一棵老槐树，树干粗得要两人合抱，树皮裂成一块一块的，裂缝里塞着香烛的残迹——有人在树下烧过香。树枝上系着红布条，有些是新系的，鲜红色；有些褪了色，变成浅粉；还有些已经烂了，只剩几缕线头缠在枝桠上，风一吹就飘。楼明之数了数，红布条大概有二三十条，新旧交叠，像一棵树上同时挂着不同年份的春天。

巷子窄，两人并肩走都嫌挤。谢依兰走在前面，脚步轻，踩在青石板上几乎没有声音。楼明之跟在后面。她的背影在巷子里忽明忽暗——两边的墙太高，把阳光切成一条细长的带子，人走过去的时候，一会儿被光照亮，一会儿被墙的影子吞掉。

最里面。门上有铁环。

铁环是老的。生铁打的，环身粗粝，接口处锤打过，留着锻痕。环下垫着一块铁皮，铁皮上钉着门钉，门钉的帽子磨得发亮。门是木头的，槐木，年岁久了，木质发黑，门板上有一道竖着的裂缝，从门楣一直裂到门槛。谢依兰握住铁环，叩了三下。铁环撞在铁皮上的声音很沉，咚，咚，咚，像有人在很远的地方敲鼓。

没有人应。她又叩了三下。还是没人应。楼明之看了看门缝。门缝很窄，只能看见里面有一道影壁。影壁是青砖砌的，上面嵌着一块石雕，雕的是松鹤延年，鹤的脖子被一道裂纹截断了——不知道是本来就裂的，还是后来磕的。

“白叔。”谢依兰对着门缝喊了一声，声音不高，但很清晰，“我是谢家的。谢松年的徒弟。”

安静了一会儿。然后门缝里传来脚步声。很轻，踩在青砖地面上，沙沙的，像扫帚扫过落叶。门开了。只开了一条缝。缝里露出一张脸。很老的一张脸。头发全白了，不是花白，是雪白，白得没有一丝杂色。眉毛也白了，又长又乱，从眉骨上垂下来，遮住了一部分眼睛。眼睛是灰褐色的，像冬天的江水，没有波澜，但深。脸上全是皱纹，额头上，眼角，嘴角，像一张被揉皱又摊开的宣纸。

老人看着谢依兰。看了很久。然后门缝开大了一点。

“谢松年的徒弟。”他的声音沙哑，像很久没跟人说过话，每个字都是从喉咙深处刮出来的。“进来。”

院子比想象中大。过了影壁是一个天井，天井里铺着青砖，砖缝里长着细小的草，冬天枯黄了，伏在地上。天井中央有一口缸，陶缸，缸口缺了一角，里面盛着半缸水。水面上漂着一片枯荷，只剩叶脉了，像一把收拢的伞骨。缸沿上蹲着一只猫，黑猫，四蹄踏雪，眼睛是琥珀色的。人进来，它一动不动，只有眼珠转了一下，从谢依兰身上转到楼明之身上，又转回去。

天井三面是房。正屋，东厢，西厢。都是老房子，青砖灰瓦，瓦当上长着青苔，屋檐的椽子有些朽了，露出里面深色的木芯。正屋的门开着半扇，里面暗，看不清陈设。老人没有往正屋走。他在天井的石阶上坐下来。石阶是青石的，被鞋底磨得光滑，中间凹下去一小块。他坐在那里，两只手搭在膝盖上。手很大，骨节粗壮，手背上全是老人斑，褐色的，大大小小，像秋末的落叶贴在皮肤上。

谢依兰在他对面蹲下来。“白叔，我找您很久了。”

老人没看她。他看着天井里那口缸。水面纹丝不动，枯荷叶的倒影在水里是黑的，比真实的那片更黑。

“谢松年，他还好吗。”老人问。

谢依兰沉默了一下。“师父走了。三年前。”

老人的手在膝盖上动了一下，很轻微，像一片落叶被风吹动又落回去。灰褐色的眼睛里，有什么东西沉了下去，沉到很深的地方，水面上的波澜反而更小了。

“怎么走的。”

“病。肝。发现的时候已经晚了。”谢依兰的声音很平。老人点了点头，没说话。他伸手从怀里摸出一盒烟，烟盒是皱的，纸烟，没有过滤嘴。抽出一支叼在嘴上，划火柴。火柴头擦过磷面的声音很轻，嗤的一下，火苗跳起来。他用手拢着火，点上烟，吸了一口。烟从他鼻孔里慢慢涌出来，在天井的光线里散成淡蓝色的一层。

“你来，不是为了告诉我这个。”他说。

谢依兰从口袋里掏出手机，翻到那张户籍照片。徐振声的脸在手机屏幕上亮着。她把手机递过去。老人接过来。他没看屏幕，先看的是手机背面。翻过来，看了看，又翻回去。然后他的目光落在那张照片上。烟夹在他手指间，烟灰积了一截，没弹。他看着那张脸。直鼻梁，窄鼻翼，削瘦的下颌。四十来岁的徐振声，在黑白照片里看着他。

老人的手开始发抖。

不是整个手。是夹烟的那两根手指。烟灰抖落下来，落在他的裤子上，灰白色的，他没有去掸。灰褐色的眼睛里有东西在动，像冬天江面下的暗流。他看了很久。久到烟燃到了手指，他被烫了一下，才把烟头按灭在石阶上。烟头在青石上留下一小团黑色的焦痕。

“徐振声。”他的声音更沙哑了，“你从哪里找到的。”

“户籍档案。”楼明之开口，“青霜巷37号。”

老人抬起眼睛看他。这是进门以来第一次正眼看他。“你是谁。”

“楼明之。前刑侦队长。”

老人把这三个字咀嚼了一下。“前。”他说，“被革了。”不是疑问，是陈述。楼明之没有否认。老人把手机还给谢依兰，又从烟盒里抽出一支烟，这次没点，夹在手指间。

“徐振声。我四十年没听到这个名字了。”他看着天井里那口缸。水面还是纹丝不动。黑猫从缸沿上跳下来，落在地上没有声音，走到老人脚边，蜷成一团。老人低头看了看猫，猫把下巴搁在他鞋面上。

“他是青霜门的人。”谢依兰说。

“是。”

“他是我师叔。”

老人沉默了一会儿。“是。”这个“是”字比前一个重，像是从更深的井里提上来的水。

“但我师父从没提过他有个儿子。”

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