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西津渡的雨夜，比别处更黑一些。

楼明之赶到的时候，整条街已经没什么人了。青石板路被雨水洗得发亮，倒映着两侧老宅门楣上昏黄的灯笼，像一条流淌着碎金的河。那些灯笼大多是民宿和茶馆挂的，统一制式，红色圆形，上面印着“西津渡”三个字，古色古香，但总让人觉得少了些烟火气。

春来茶馆不在主街上。

楼明之沿着一条仅容两人并肩的窄巷往里走了约莫五十米，才看见一块钉在墙上的木牌，上面刻着四个字，漆色剥落，不仔细看几乎辨认不出——“春来茶馆”。木牌下面是一扇木门，门虚掩着，里面透出微弱的光。

他推门进去。

茶馆不大，一楼的堂屋摆了七八张八仙桌，这会儿只有靠里的一张坐着人。谢依兰坐在那里，面前放着一壶茶和两个杯子，杯子里的茶已经凉了，显然等了有一阵子。

她没有穿平时那件深色的冲锋衣，而是一件藏青色的棉麻外套，头发用一根木簪随意挽在脑后，看起来像是这条老街上的住户，不像是来这里查案的。楼明之注意到她面前除了茶壶茶杯，还摊着一本泛黄的册子，像是旧时的账本。

“你迟到了。”谢依兰头也不抬。

“雨太大。”楼明之在她对面坐下，看了一眼那壶茶，“你一个人来的？”

“不然呢？等你一起来，天都亮了。”谢依兰终于抬起头，目光在他湿透的外套上停了一下，没说什么，伸手给他倒了杯茶，“这是他们家的老白茶，老板说是二十年的，你尝尝。”

楼明之端起杯子喝了一口。茶汤红亮，入口醇厚，确实有年头了。但此刻他无心品茶，从内侧口袋里掏出方远舟的笔记本和那叠照片，放在桌上。

“谁告诉你的？”谢依兰看着那本笔记本，眉头微微皱起。

楼明之把方远桥的事简单说了一遍。他说得很简短，省去了方远桥现在的住处和去向，不是因为不信任谢依兰，而是因为“少一个人知道，多一分安全”已经成了他的本能。

谢依兰听完，沉默了几秒，伸手拿起那本笔记本翻开。她看得很慢，每一页都要停留很久，像是在辨认那些潦草字迹背后的情绪。看到方远舟写下的那几行字时，她的手指停住了。

“青霜门不是内讧。门主夫妇不是自杀。剑谱不是失窃，是被买走的。买主在镇江。”她念出声来，声音很轻，像是在自言自语，“方远舟二十年前就知道了。”

“他知道，所以他死了。”楼明之放下茶杯，“赵正东接手了他的调查，赵正东也死了。现在轮到我了。”

谢依兰合上笔记本，看着他：“你不是一个人。”

楼明之没有接这句话。他把话题岔开：“你怎么找到春来茶馆的？”

“许又开。”谢依兰把那本旧账本推到他面前，“我在图书馆查西津渡的老商户资料，发现春来茶馆是这条街上唯一一家从民国开到现在的老店。老板姓顾，顾家的人。”

“顾家？”

“你没听说过顾家？”谢依兰的语气里有一丝意外，“镇江顾家，民国时期江南最大的古董商。他们家的生意遍布大江南北，从青铜器到字画，从瓷器到玉器，没有他们不收的东西。抗战时期，顾家帮助转移了大量文物到后方，建国后公私合营，顾家的生意就散了。”

楼明之翻开那本旧账本，里面的字迹工整而古板，用的是老式的记账法，每一笔出入都记得清清楚楚。他翻了几页，目光忽然停在一行字上：“乙亥年三月十二，收青霜剑谱残本一册，付大洋三百。”

乙亥年。楼明之心算了一下，民国二十四年，一九三五年。

“青霜剑谱的残本，八十多年前就被顾家收走了。”楼明之抬起头，“那后来呢？剑谱去了哪里？”

“不知道。”谢依兰摇头，“顾家的生意在一九四九年后就断了，大部分库存被充公，少部分被顾家人带到了海外。但春来茶馆一直在，是顾家留在镇江的唯一产业。现在的老板叫顾长庚，是顾家的第三代。”

“你见过他了？”

“没有。”谢依兰朝楼上偏了偏头，“他住在二楼，深居简出，很少见客。我来了两次，都没见到人。但茶馆的伙计说，顾老板每个月十五会下楼坐一会儿，在老位置上喝一壶茶。”

“今天几号？”

“十四。”

楼明之看了一眼手机上的日期。明天就是十五。他忽然觉得这个时间点有些巧——不是巧合，是有人算好的。方远桥在这个时候把证据交给他，谢依兰在这个时候找到春来茶馆，许又开每个月来镇江见买卡特，而顾长庚每个月十五下楼喝茶。

这些时间线像齿轮一样咬合在一起，转动了二十年，终于在今天把他推到了这个位置。

“许又开和春来茶馆有关系吗？”楼明之问。

谢依兰从口袋里掏出手机，翻出一张照片给他看。照片拍的是茶馆二楼走廊墙上挂着的一幅字，内容是“青霜遗韵”四个字，落款处有一个红色的印章。

“我昨天趁伙计不注意，溜上去拍的。”谢依兰的声音压低了些，“这幅字挂在二楼走廊最里面，正对着顾长庚的房门。和许又开新书发布会上背景里的那块匾额，是同一个人的笔迹。”

楼明之盯着照片上那四个字，笔力遒劲，锋芒毕露，不像是文人墨客的闲情逸致，更像是习武之人的胸中块垒。

“青霜遗韵”是青霜门上一任门主的堂号。这块匾额先是出现在许又开的新书发布会上，又出现在春来茶馆的二楼走廊里。许又开和顾长庚之间，一定有某种联系。

或者——许又开找方远桥买旧报纸，不是为了确认匾额有没有被拍进照片，而是为了确认另一件事：那块匾额到底在谁手里。

“我去见顾长庚。”楼明之合上账本，站起身来。

“现在？他不见客。”

“那是以前。”楼明之把方远舟的笔记本和照片收好，“现在他见。”

※※※

顾长庚的房门是木头的，老榆木，没有上漆，被岁月磨得温润光滑。门上没有猫眼，没有门铃，只有一个黄铜的兽面门环，兽嘴衔着一个铜环，铜环被摸得锃亮。

楼明之敲了三下。

等了很久，久到他以为不会有人来开门，门才从里面打开了一条缝。缝里露出一只眼睛，浑浊的、布满血丝的眼睛，在昏暗的走廊灯光下显得有些可怖。

“谁？”声音沙哑，带着浓重的镇江口音。

“楼明之。我想跟你谈谈青霜剑谱的事。”

那只眼睛盯着他看了几秒，然后门关上了。楼明之以为他要吃闭门羹，正准备再敲，门又开了，这次开得大了些，能看见门后站着的是一个瘦小的老人，驼背，穿着一件洗得发白的对襟棉袄，手里拄着一根竹杖。

“进来吧。”老人转身往里走，脚步很慢，竹杖点在木地板上，发出笃笃的声响。

楼明之跟了进去。谢依兰留在楼下望风，这是他们分工的习惯——一个人进去，一个人在外面，万一有事，外面的人至少知道从哪里报警。

房间不大，陈设简单。一张老式的架子床，一张书桌，一把椅子，一个衣柜。书桌上摆着一盏台灯和几本书，都是些旧版的武侠小说，封面花花绿绿，纸张泛黄发脆。墙上挂着一幅字，正是“青霜遗韵”四个字，和谢依兰拍的照片一模一样。

顾长庚在椅子上坐下，指了指床沿，示意楼明之坐。楼明之没有坐，站在那里，打量着这个老人。

他比想象中要老。不是年龄上的老，而是被什么东西从内部掏空了的那种老。他的眼睛浑浊，皮肤松弛，手指关节粗大变形，像是常年受风湿困扰。但他的坐姿很正，腰背挺直，竹杖靠在椅子扶手上，随时可以拿起来。

“你是警察？”顾长庚问。

“以前是。”楼明之没有绕弯子，“我在查青霜门的案子。”

顾长庚沉默了一会儿，目光落在那幅“青霜遗韵”上，像是在看一个很久不见的老朋友。

“青霜门的事，我知道的不多。”他终于开口，“我爷爷那辈人跟青霜门打过交道，买卖过一些东西。但那是民国的事了，太久远，跟现在的案子没有关系。”

“有关系。”楼明之从包里拿出那张青霜剑谱残本的账页复印件，放在书桌上，“一九三五年，顾家从青霜门买了一册剑谱残本。我想知道，这册残本后来去了哪里。”

顾长庚看了一眼那张账页，没有拿起来。他的表情没有任何变化，但楼明之注意到，他放在膝盖上的手指微微蜷了一下。

“那张纸上的东西，是顾家的内部账目。”顾长庚的声音低了下去，“你从哪里拿到的？”

“这不重要。”

“这很重要。”顾长庚抬起头，那双浑浊的眼睛里忽然有了一点光，“顾家的账本在**期间全部被烧了，我家的一份也没有留下来。你能拿到这张复印件，说明有人保留了原件。那个人是谁？”

楼明之没有回答。

顾长庚盯着他看了几秒，忽然笑了。那笑容很短，短到像是一种肌肉的痉挛，但楼明之看得清楚。

“你不说，我也不问了。”顾长庚拿起那张复印件，凑到台灯下看了一会儿，“这张账页是真的。这笔交易，我听我父亲提起过。”

“那册残本后来去了哪里？”

“被我爷爷卖给了另一个人。”顾长庚放下复印件，“一九三七年，日本人打过来之前，我爷爷把库房里的大部分存货都变现了，换成黄金，带着全家去了香港。那册青霜剑谱残本，就是在那批货里一起卖掉的。”

“买主是谁？”

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