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凉。

不是石头的凉，是皮肤的凉。干枯的、缩水的、八百年的皮肤，在我的指尖底下——它动了。

不是肌肉收缩，是皮肤在吸我指尖的热。从凉变温，从温变热。热量从我手指传过去，顺着它的额头往全身跑。铁链响了，不是晃动，是收紧。它的身体在变重，铁链绷得紧紧的，扣在石壁上的铆钉发出“咯咯”的声响，像骨头在响。

它的嘴动了。

“你来了。”

没有声音，但我看见了。

“来了。”

“该你了。”

“我知道。”

我缩回手。

它的额头凉了下去，铁链松了，尸体不动了。但那一小块皮肤颜色变了——从灰白色变成了浅粉色，像活人的皮肤。刻痕被血色充盈着，泛着红，像刚刻上去的。

它活了。

不是整具尸体活了，是那一小块皮肤活了。

八百年后，第一次有人摸它，第一次有了温度。

我往后猛退两步，后背“砰”地撞在石壁上。那道疤在拇指上闪了几下，灭了。周围重新黑下去，铁链还在晃，像风铃，但不是风铃的声音——是骨头摩擦的声音。

木杖还在手里。我攥得指节发白，杖头那只眼睛对着黑暗。

“咚。”

铁链声停了。

“咚。”L尸体不动了。

“咚。”

塔里的空气沉了下来，压在身上，像潜到深水里那种压迫感。耳朵嗡嗡响，心跳在鼓膜里放大，“咚、咚、咚”，和木杖点地的声音重叠在一起，分不清是谁的心跳。

我转身往洞口爬。木杖在前面探路，每点一下，光就亮一下。那点光很弱，但够我看见洞口边缘的石头。

钻出洞口的时候，我几乎是摔出去的。

一屁股坐在地上，大口喘气，手撑着膝盖，木杖夹在腋下。那道疤不亮了，但它还在，暗红色的，像一条干涸的血沟。

我把它举到眼前。

“死亡等我。”

它没说什么时候。

没说在哪。

没说怎么死。

只说等。

我把木杖重新插回洞口边的泥里，杖头那只眼睛对着塔。不是对着塔的正面，是对着洞口。让它在那看着。

我在广场上坐了一整夜。靠着木杖，盯着那个黑洞。天亮的时候，太阳从树冠后面爬上来，把石板照得发白。那些跪着的人、站着的人、跳舞的人，在晨光里又变回了不动的石头。

洞口还是那个洞口。

但我蹲下去看的时候，后颈的汗毛一下子竖了起来。

洞口边缘，多了几道划痕。

新鲜的。

四道，并排的，像手指抓过的。

四道。

不是五道。

少了拇指。

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