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“究竟......是怎么回事......”

“为什么……会这样？”

他的声音不知何时变得沙哑。

可他的问题，却没人回答。

当然，也不需要回答。

答案就摆在眼前。

每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。

张浩没有把他们“赶”出城。

他是把他们押出城——

然后，屠杀。

......

周云迈开脚步。

一步。

一步。

又一步。

他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。

每走一步，就看到一张死去的脸。

有老人。

满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。

有妇人。

衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。

有十几岁的少年。

眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。

然后——

周云停了下来。

他的脚步停得很突然。

他看到在一片枯黄的杂草丛里。

有一个很小很小的身影。

小到几乎被荒草淹没。

那是一个婴儿。

看上去不到四岁。

他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。

膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。

他的身上也有伤。

一道。

只有一道。

在后背上。

不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。

他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。

不是冻的。

是失血之后的颜色。

他的眼睛紧紧闭着。

眼角挂着一道早已干涸的泪痕。

那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。

他是哭着死的。

周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。

但没有人来。

没有人安慰他。

没有人抱起他。

他是一个人。

一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。

然后——

就这么走了。

周云的目光落在了他的手上。

那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——

死死地攥着一个东西。

一小块黑色的东西。

周云蹲了下来。

他凑近去看。

看清了。

那是一小块黑饼。

一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。

……

周云缓缓跪了下来。

膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。

他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。

两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。

像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角。

然后，他把孩子抱了起来。

他低垂着头，下巴几乎抵到了胸口。

怀中的小小身躯冰冷而僵硬，隔着衣服都能感受到那种不属于活人的温度。

他的嘴唇动了动。

声音很轻。

轻到像是只说给怀里这个孩子听的。

“我来晚了......”

“是我来晚了。”

......

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