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“你没辜负。”他放下筷子，认真看她，“你昨天那一笔落下时，你自己都不知道有多珍贵。那是真正属于你的东西，不是抄来的，也不是演出来的。只要你还愿意画下去，就没有辜负。”

她眼眶有点热。

但她没低头，也没躲，就这么直直地看着他。

“你说你是第一个观众？”她问。

“对。”

“那也是最后一个？”

“除非你赶我走，否则我不会退场。”他顿了顿，“而且我会买票进场，正价，不走后门。”

她噗嗤一笑，眼泪却掉下来了。

他抽出纸巾递过去，没安慰，也没搂抱，就那么静静地看着她哭完，自己把脸擦干净。

饭后，他收拾碗筷，她去换了身宽松的家居服，抱着笔记本坐在地毯上翻速写本。他洗完碗出来，看见她正用铅笔在空白页上勾线条，眉头微蹙，像是在构思新作。

“画什么？”他蹲下来看。

“厨房。”她说，“就想画个有人味的地方。炉灶上炖着汤，锅盖跳一下，窗外下雨，电视里播着老电影。”

“听起来很暖。”他说，“要不要加只猫？趴灶台上偷鱼。”

“不要。”她果断拒绝，“猫毛掉锅里怎么办？”

“那你画个自动喂食器？”他提议，“智能温控，还能远程监控。”

她瞪他：“你是来聊艺术的，还是来做家电推广的？”

“我说真的。”他坐到她旁边，“你可以试试科技与生活结合的主题。现在的年轻人就吃这套，叫什么来着……‘治愈系烟火气’。”

“你连这种词都知道？”她惊讶。

“我让市场部做过Z世代消费心理报告。”他一本正经，“其中有一章专门讲‘情感代偿型艺术品’的崛起趋势。”

她笑得差点从地毯上滚下去：“你真是够了。”

他看着她笑，嘴角也翘起来。

然后他忽然说：“每周五晚上，我放下工作，陪你在这儿画画，行不行？”

她愣住：“你？画画？”

“我不画。”他说，“我就坐这儿，听音乐，看你画。或者给你读点东西，艺术史文献也好，小说也好。你累了就聊两句。就当……我是你的创作搭子。”

她怔住。

这不是什么惊天动地的承诺，也不是豪掷千金办个展。但这话比什么都沉。

因为他放弃了“总裁周五加班”的惯例，选择了“陪老婆画画”的日常。

“你不怕耽误事？”她问。

“东方集团缺了我一晚上，不会倒闭。”他说，“但你可能需要一个人在旁边，提醒你喝水、别熬夜、吃饭。”

她低头看着速写本，手指慢慢摩挲着纸面。

“那……我也得回报你。”她说。

“哦？”他挑眉，“怎么回报？”

“我每月向你汇报一次创作进度。”她说，“画了什么，卡在哪，下一步想尝试什么风格。就像……项目复盘。”

他笑了：“成交。但我不要PPT，要手稿。”

“行。”她也笑，“附赠草图一张。”

“还得签字。”他补充，“亲笔，不能打印。”

“你真是斤斤计较。”她嘀咕。

“对你，一分都不能少。”他说。

两人并肩坐着，谁也没再说话。客厅只开了落地灯，光线柔和地洒在地毯上。她靠在他肩上，手里还捏着铅笔，速写本摊开在膝盖上。

他抬起手臂，让她靠得更舒服些。

“清儿。”他忽然叫她小名。

“嗯？”

“你以前画画，是为了逃。”他说，“现在呢？”

她想了想：“现在……是想留下点什么。不是为了谁记住我，是让我自己知道，我活过，我认真看过这个世界。”

他点头：“那就继续画。我一直在这儿。”

她闭上眼，轻轻“嗯”了一声。

片刻后，她又睁开眼，翻开速写本新的一页，在顶部写下三个字：**我可以**。

笔迹依旧有点抖，但她没擦。

她转头看他：“明天我想去趟美术馆，看看《晨雾》现在的样子。”

“我陪你。”他说。

“不用。”她摇头，“我想自己去看看。你就……在家等我回来，好吗？”

他看着她，几秒后点头：“好。我煮好姜茶，等你回来喝。”

她笑了，眼角还带着点没干透的湿意。

夜深了，两人收拾好东西准备休息。她把速写本放进抽屉，他关掉灯，只留一盏小夜灯亮着。

走到卧室门口时，她忽然停下。

“傅斯年。”

“嗯？”

“谢谢你……不是因为我嫁给你，才支持我。”她说，“而是因为，你真的相信我能行。”

他转身，看着她站在昏黄的光线下，眼睛亮得像有星星掉进去。

“我不是相信你。”他说，“我是知道。”

她没再说话，只是走上前，抱住他。

他回抱得很紧，像是要把这一刻揉进骨头里。

第二天清晨，阳光再次照进工作室。画架上的新作静静立着，饺子冒着热气，窗上霜花将融未融。桌角放着那只反扣的手机，屏幕漆黑。

而客厅地毯上，昨夜留下的速写本还摊开着，最后一页写着一行小字：

【周五晚七点，创作之夜，不见不散。】

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