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晚上九点，巴黎。

酒店顶层的旋转餐厅，利物浦全队正在用餐。

落地窗外，巴黎的夜景尽收眼底。

埃菲尔铁塔亮起了灯，塞纳河上的游船缓缓驶过，船上传来隐约的音乐声。

但没有人有心思欣赏。

球员们安静地吃着饭，偶尔低声交流几句。

林风坐在窗边，目光落在远处那座铁塔上。

“紧张吗？”

萨拉赫端着餐盘在他对面坐下。

林风摇头：“还好。”

“我紧张。”萨拉赫笑了笑，叉起一块牛排，“每次决赛前都紧张。但只要哨声一响，就好了。”

林风看着他。

“你打了多少次决赛了？”

“两次欧冠决赛，一次非洲杯决赛。”萨拉赫嚼着牛排，“赢了两次，输了一次。”

“输的那次，什么感觉？”

萨拉赫停下咀嚼，沉默了几秒。

“不想再来一次。”

他认真地看着林风。

“所以明天，我不想输。”

林风点头。

“我也不想。”

……

深夜十一点，巴黎万豪酒店。

林风躺在床上，盯着天花板。

窗外，这座不夜城依旧灯火辉煌，远处隐约传来汽车的喇叭声和游人的欢笑声。

他翻了个身，摸出那枚金色的雄狮护身符。

他把护身符握在手心，闭上眼睛。

脑海里闪过许多画面——

叶清雪跪在灵堂的背影。

秦薇站在餐馆门口，泪流满面地挥手。

还有明天，法兰西大球场，七万五千人，全世界的目光。

他深吸一口气。

心跳很稳。

手心里，护身符的温度，刚刚好。

……

巴黎，法兰西大球场。

从傍晚开始，雨就一直在下。

细密连绵的雨丝，像一层薄纱笼罩着这座欧洲最宏伟的球场。

七万五千个座位，座无虚席。

红白两色分庭抗礼，歌声在雨幕中对撞。

球员通道里，林风站在队列最前方。

他摸了摸左手腕上的护腕，又摸了摸贴身收好的金色雄狮。

平安符在左，雄狮在右。

他深吸一口气。

走出通道的瞬间，雨丝打在脸上，凉意浸透皮肤。

但胸腔里那团火，烧得更旺了。

球场灯光刺眼，七万五千人的声浪像一堵无形的墙迎面撞来。

红色的利物浦球迷占据北看台，白色的皇马球迷盘踞南侧。

两股歌声在雨中碰撞、撕咬，震得人耳膜发颤。

林风踏在草皮上，脚下传来轻微的“咯吱”声——雨夜的草，软，滑，但也快。

双方球员列队，握手仪式开始。

第一个走过来的是本泽马。

法国人脸上没什么表情，只是伸出手，握了一下，眼神在林风脸上停留了一秒。

那一眼里没有敌意，但也没有善意。

只有一种“我认识你”的平静。

林风同样平静地回视。

莫德里奇走过来时，脸上甚至带着一丝微笑。

38岁的克罗地亚人，头发已经花白，但那双眼睛里依然闪着狼一样的光。

“年轻人。”他握着林风的手，“听说你很不一般？”

林风看着他：“今天你会见识到。”

莫德里奇笑了，松开手，拍了拍他的肩。

那一下力道不轻不重，像长辈的叮嘱，又像对手的警告。

****走过来时，表情就丰富多了。

巴西人嚼着口香糖，握手时故意用力捏紧，凑近林风耳边，用葡萄牙语说了句什么。

林风听不懂，但大概猜得到不是什么好话。

他没理，只是抽回手，面无表情地往前走。

****回头看了他一眼，嘴角扯出一个挑衅的笑。

轮到阿拉巴。

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