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林风的目光，被那照片中的眼神深深吸引住了。

“坐。”办公桌后的人开口，“自我介绍一下，我是这家俱乐部的主席，王建国。”

浑厚的声音将林风从照片中拉回现实，他依言坐下，将视线收回。

王建国，六十岁上下，头发剃得很短，露出青白色的头皮。

脸是长期日晒风吹的深褐色，皱纹像刀刻的沟壑，露着结实但布满疤痕的小臂。

最显眼的是那双手——骨节粗大，指缝里似乎永远洗不干净的黑色，那是长年井下劳作留下的印记。

但他坐得很直，背脊像钢钎一样挺着，一根磨得发亮的胡桃木手杖靠在桌边。

王建国从抽屉里抽出一份文件，扔在桌上，那是数据组整理的那份充满矛盾的分析报告。

“数据组那帮小子用了三天时间才建好模。”

王建国的手指敲击着报告封面，发出沉闷的哒哒声。

“结论是，你的无球跑动预判能力，模型评分87分。同年龄段，全英吉利数据库里能排进前5%。”

他抬起眼，那双矿工的眼睛在昏暗光线里像两口深井。

“但你的技术统计——”王建国翻过一页，手指点在密密麻麻的数据表上，“左脚射门成功率12%，对抗成功率31%，射门转化率8%，全是垃圾数据。”

他身体前倾，手肘压在桌面上，整个上半身的阴影笼罩过来。

“其实，张胖子不相信你的数据源。他觉得你那87分是数据采集误差，或者是蒙的。他签你，只是因为不想万一错过一个好苗子。”

办公室里安静下来，远处传来训练场隐约的哨声。

“但我相信。”王建国说。

林风闻言，呼吸一滞。

“因为我踢球时，也有过那种感觉。球还没传出来，就知道该往哪里跑。守门员还没动，就知道他会扑向哪边。”

王建国的手指点了点自己的太阳穴。

“那不是思考，而是这里……直接跳出来的画面。队友骂我瞎跑，教练说我胡闹。但十次里，总有两三次，球真就传到了，门也真就进了。”

“但后来矿井出事，我这条腿废了。”他的语气平静得像在说别人的事，“医生说我还能走路就已经是个奇迹，但踢球……到此为止。”

他重新看向林风，目光复杂得像一锅熬了太久的汤，什么滋味都有。

“所以我看到你的数据时，就知道——”

王建国用手指隔空点了点林风的额头。

“你这里，有和我一样的那种感觉。那种不讲道理、没法解释、但真实存在的东西。我信，因为我曾经有过。”

林风喉咙发紧。

他想说这不是天赋，是系统给的箭头和概率。

但话卡在喉咙里，吐不出来。

王建国拉开抽屉，取出一份合同的补充协议，推到林风面前。

“知道吗？我当年如果有这种评分系统……可能连70分都拿不到。我的感觉时灵时不灵，你的……看起来比我稳定。”

他翻开补充协议，手指点在薪资条款上。

“周薪三百，是俱乐部规矩的给队员的最低薪资。”

王建国抽出一支老式钢笔，在合同空白处“唰唰”写下一行附加条款。

“不过，我个人可以以主席的身份，给你每周再加两百镑的特别补助。钱从我私人账户走，不经过俱乐部。”

他把笔一扔，钢笔在桌面上滚了半圈。

“但是，条件有两个。”

“第一，这笔补助只发到赛季结束。如果五月的时候，你还在预备队打转，补助自动停止。”

“第二，每周交一份比赛分析报告。不用多，就写你最直接的感觉。比如，对方防线哪里有空当，如果你在场上，你会往哪里跑，为什么等等。”

他把一个笔记本推到林风面前。

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