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约翰逊没回应。

“再见了。”

最后锁上门，钥匙留在邮箱里。

皮卡车的引擎轰鸣起来。

他坐在驾驶座上，右手按着副驾驶座上的黑色运动包。

包里是三十五万七千美元现金。

很重，也很轻。

车子驶出迪尔伯恩社区时，后视镜里的房子越来越小，最终消失在街角。

他一只手扶着方向盘，另一只手拨通电话。

“詹姆斯·琼斯。”

“长官，我是卡尔·约翰逊。”

电话那头沉默了两秒。

“卡尔。很久没联系。”

“我需要买一些货。”

“货？”

“军用级。步枪、弹药、防弹装备。可能还需要炸药。”

更长的沉默。

轮胎压过路面的噪音填补着空白。

“你现在在哪？”

琼斯的声音压低了些。

“路上。”

“你知道这种事有风险。”

“我知道。”

琼斯叹了口气。“今晚八点，老地方。现金。”

“明白。”

电话挂断。

约翰逊把手机扔在座椅上，踩下油门。

皮卡车加速驶向州际公路入口。

同一时间，河港区南侧的墨西哥裔社区。

威廉姆斯·芬达站在废弃仓库二楼的水泥高台上，俯视着下面聚集的二十多个帮派成员。

大多数人手臂上都有“芬尼兄弟会”的纹身。

一个骷髅头叼着匕首，下面缠绕着带刺铁丝，一看就很容易拼。

“看到没有？”

威廉姆斯指着手机屏幕上的照片。

照片是早上拍的，高达脸上的血十字刻痕清晰可见。

“这就是仇杀。白人佬跑到我们的地盘，用我们的方式杀人。他们觉得我们好欺负。”

台下响起零散的咒骂声。有人啐了口唾沫。

“胡安做了什么？”

“他卖药给码头工人，让那些可怜人能多撑几天。”

“他有个女儿要养！”

“那些白人佬在乎吗？”

“他们只在乎清理街区，好让他们的游艇码头再扩建五百英尺！”

愤怒的嘟囔声变大了。

威廉姆斯很满意这个效果。

死一个小弟不重要，重要的是把情绪转化为凝聚力。

他继续吼了十分钟。

台下的人开始握紧拳头。

演讲结束，人群散去。

威廉姆斯走下高台，胡安的女儿玛利亚还站在楼梯口。

她穿着过大的卫衣，眼睛红肿。

“去吧。”

威廉姆斯拍拍她的肩膀，

“我们会保你的。至少比饿死强。”

女孩低着头离开。

威廉姆斯走进仓库深处的隔间。

这里原本是办公室，现在堆着成箱的强化剂和武器。

他刚瘫坐在破皮椅上手机屏幕亮了。

新邮件。

发件人：蒂拉。

他咒骂一声，手指在屏幕上滑了几下才点开。

邮件正文是不多于一百字的英语。

但他也就认得“星期五”“晚六点”“老地方”几个词。

“该死的条子。”

威廉姆斯浑身抽搐了一下。

他从背包侧袋掏出一个塑料药瓶，倒出两片蓝色药丸扔进嘴里，干咽下去。

等待药效上来的几十秒后他朝门外吼道，

“吉恩斯递勒·道格！”

“滚过来！”

脚步声靠近。

一个瘦高的年轻人走进来，留着及肩的黑色直发，脸型是典型的墨西哥裔，但眼睛的瞳色很浅。

“老大。”

“快过来看看这是什么意思！”

“是。”

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