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一个接一个，像推倒的骨牌。动作整齐，却没人喊号子。只有衣料摩擦地面的沙沙声，像麦浪伏倒，又像春蚕啃桑。有人闭眼叩下，腮帮子抽搐，像是咽下了什么东西；有人额头碰地时手抖了一下，像是献祭时割破了手指。

到最后，所有人都伏着。

背脊拱起，头抵金砖，像一群待宰的牲口。有人鼻涕流出来了，也不敢擦，任由它挂在唇边晃荡。风吹进来，卷着灰打在他们背上，像无声的鞭笞。

陈长安还是没动。

手依旧按在剑柄上。他忽然觉得有点饿。早上没吃饭，药味还在舌根底下赖着，苦中带涩。他咽了口唾沫，喉咙干得发紧。

他知道他们在想什么。

不是信他，是怕剑。怕这把能削龙角的剑，下一回会不会落在自己脖子上。他们低头，不是认契，是认凶。但现在没关系——现在只需要他们怕就够了。

风又吹进来。

这次卷起了那片木屑。黄褐色的小渣子打着旋，在空中飘了半尺，最后落在一个兵部小吏的袍角上。那人浑身一僵，眼珠子都不敢转，生怕惊动了什么。他盯着那点渣子，看着它慢慢沉进布纹里，像块烧焦的皮。

陈长安的影子拉得很长。

从殿门斜**来的阳光把他的影子投在金砖上，一直延伸到前排官员头顶。黑影盖下来，像块幕布，压在他们低垂的后颈上。有人觉得脖子发凉，像是已经被什么东西抵住了。

他没说话。

也没走。

手还在剑柄上，拇指卡着那道痕。他忽然想起工部那个老匠人走时的样子——捧着剑和木角，缩在角落里，像只怕挨打的狗。那把剑以后会被重铸，会刻上新字，会成为执契的法器。但现在不是时候。

他眨了眨眼。

眼角有点干。昨晚睡得不好，梦里全是水声。苏媚儿在暗河底下拽他，头发散开像海草。他挣不开，也不想挣。醒来时嘴里还有股河水的腥味，到现在都没散干净。

殿里还是没人出声。

连咳嗽都不敢。有个老臣肺管子痒，硬是把咳意压成了一声闷哼，从鼻腔里挤出来，像被掐住脖子的鸡。他太阳穴突突跳，额角青筋暴起，可还是死死贴着地。

陈长安的目光终于动了。

从龙椅移开，扫过人群。这一眼不快，也不狠，就是平平淡淡地看过去。可被扫到的人全都缩了脖子，像是被烙铁烫了后背。【户部尚书·仕途市盈率暴跌至3.2，贪腐风险预警红标闪烁】——他看见了，就在那人头顶飘着一条虚线，红得刺眼。但他没说。

现在不说。

现在只需要他们怕。

他收回视线，重新落在空龙椅上。

阳光照在断口上，那层枯黄的光还在。他忽然觉得嘴里那股药味更重了，苦得舌根发麻。他想喝水，又懒得叫人。

风再起。

卷着灰扑进来，打在百官背上。没人挥手，没人皱眉。陈长安的影子盖在他们头顶，像块黑布，捂死了所有动静。

他站着。

手按剑柄。

拇指卡在那道新划的痕里，来回蹭着。

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