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台下的疯人已经开始往擂台上爬。

木梯被踩断一根，立刻有人用手扒着边缘往上蹭，指甲在木头上刮出刺耳声响。另一个从倒塌的旗杆翻上来，嘴里还叼着半截布幡，落地就朝最近的八大门派弟子扑去。那人惊叫挥剑，削掉他半边耳朵，可血一溅，他自己也晃了晃，眼底闪过一丝猩红。

陈长安盯着那一幕。

不是所有人都会变。有些人吸入得多，有些人少。有些人天生抗性高，有些人经脉闭塞反而躲过一劫。但这不是重点。

重点是，谁都能看出——这场祸，是从山河社的擂台开始的。这些百姓，是在陈长安主持的比武大会上发狂伤人的。无论真相如何，只要有一半人活着走出去，传言就会变成：“山河社设局害人，陈长安借比武散毒。”

名声毁了，万人来投的心也就散了。

这才是真正的杀招。

他缓缓抬眼，望向台下那片沸腾的混乱。火把倒了，点燃了席棚，黑烟滚滚升起。有人抱着尸体嚎啕，有人还在徒劳地喊“救人”，更多的人已经被撕碎，血浸透了黄土，像一场无人主持的祭典。

八个门派的弟子已经退到擂台一角，背靠背站着，剑指四周。他们不再看他，也不敢轻举妄动。其中一人嘴唇发抖，显然也怕自己下一秒就会倒下。

陈长安站在中央，衣袍未乱，剑未出鞘。

他知道这是毒计。

他也知道，幕后之人要的不是他的命——是要他亲手建立的一切，在众目睽睽之下，被无辜百姓的血污彻底玷污。

风从北方吹来，带着血腥和焦糊味。

他没动。

台下的疯人越来越多，攀上擂台的人已有十几个。他们不攻击他，像是本能里还残留着对“高台者”的畏惧，反而扑向那些手持兵器的八大门派弟子。一人被扑倒，立刻被三四张嘴同时撕咬，骨头断裂的声音清晰可闻。

陈长安的目光扫过每一双赤红的眼睛。

没有恐惧，没有愤怒，只有一种冷到底的清醒。

他忽然想起昨夜巡查营地时，那个梦中呢喃“我不是叛徒”的年轻人。也想起初级营里抱怨阵法难练的汉子。他们都在这里，在台下，在台上，在逃的、死的、疯的。

而这一切，从一开始，就被算进了别人的棋局。

他抬起手，不是拔剑，也不是结印，只是轻轻拂去袖口沾上的一粒灰尘。

擂台木屑未清，血迹未干。

疯人仍在攀爬，惨叫未歇。

他站在那里，像一尊未出鞘的刀。

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