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「那就是追不上了。」桑切斯说。

「至少暂时追不上。」迈尔斯说。

桑切斯把那顶帽子揉成一团，塞进自己的口袋里。

他看著这个堆满了杂物、尸体和弹壳的仓库，看著那些被医护人员剪开的衣服碎片散落在地上，看著地面上那一串暗红色的脚印——是抬担架的人踩到了血，然后在走出去的路上留下的，像一排不均匀的、颜色在逐渐变浅的、指向门外的省略号。

「我们出去。」他说。

走出仓库的时候，外面的空气忽然变得新鲜得刺鼻。

不是外面的空气真的好——它仍然是那个由尘土、河泥和汽油混合而成的边境气味的集合体——但对比起仓库里的硝烟和血，它像是一盆泼在脸上的冷水。

林恩在货柜旁边拿回了自己的外套。

他在口袋里摸了一下，确认手机、证件和那张照片都在。

莫雷诺的照片。

他把照片抽出来看了一眼。

照片上的男人穿著深色茄克，拉炼拉到胸口，脸上有一道从嘴角延伸到耳根的疤。

他把照片放回口袋。

右眼又开始跳了。

迈尔斯走过来，递给他一瓶水。

水是从车里拿的，已经被太阳晒温了，喝进嘴里像是喝了一口温热的、带著塑胶瓶味道的茶。

「谢谢。」林恩说。

「那个受伤的年轻人还在抢救。

医生说如果能撑过头两个小时，存活的机率会高一些。」迈尔斯说，「他看起来不超过二十岁。」

林恩把水瓶盖拧上，放在货柜的边缘上。

「你说，如果我们在现场帮了桑切斯的忙——」迈尔斯说了一半，停住了。

他想了想，然后换了一种说法，「你觉得他会不会觉得我们帮上了忙？」

林恩看著远处。

桑切斯站在他的皮卡旁边，一只手撑著车门，另一只手拿著电话贴在耳朵上。

他说话的声音听不到，只能看到他的嘴在动，嘴唇一开一合，偶尔抿紧，偶尔又快速地说著什么。

他的帽簷压得很低，把脸的上半部分藏在了阴影里。

「他刚才在仓库里面跟我说了一件事。」林恩说。

「什么事？」

「那些被转移的自动武器，是军用级别的。

不止一把。

他说这些枪不会留在拉雷多。

它们会被运到别的地方。」

迈尔斯沉默了几秒。

他的额头上的汗滑下来，经过眼镜的鼻托，在鼻梁上留下了一道亮晶晶的痕迹。

「别的地方。」迈尔斯说，「四个城市中的一个？」

「不知道。」林恩说，「但我觉得桑切斯刚才查那个帽子的时候想到了什么东西。

他没有说出来。

不确定的事情他暂时不说。」

桑切斯打完了电话，朝他们走过来。

他走路的姿势比进仓库之前慢了一些，不是累了，是那种脑子里还在处理资讯、身体自然降速的慢。

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